por. Facundo Ezequiel
Baudelaire
era tu muleta
cuando cojeabas
y creías correr.
Al menos intentaste
arrancar el
cadáver de tu pecho
pero ese gato muerto
se sigue alimentando
de todos tus esfuerzos
y cuando creés
que no hay
nada más que comer
ahí sentís
de nuevo
la mordida
al corazón
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