Grande/Chico

por. Facundo Ezequiel

Esto de tener que rasgarse el pecho
cada vez que tengo que comunicar algo
matarse para exponer el corazón
es
al menos
agotador

Cuántas veces puede renacer un Facundo
cuánto se recupera de las cenizas
cada vez

Quizás nací todo lo grande
que podía ser
y me fui achicando
con cada poema

O soy como un mármol
en las manos
de un escultor
supremo
encontrando mi yo
perfecto

Niña (pedacito de poesía o canción muda)

por. Facundo Ezequiel

Ilegal
en principios
te quiero igual
en las olas
meciéndonos
sin mar

Otras Bodas

por. Facundo Ezequiel

Comprando cigarrillos
—hace mil años que no fumo
tambaleándome la tarde de un domingo
como un cura comulgando con recuerdos
empujando las astillas en mi corazón
hacia el lado equivocado

Es como hace diez años
cuando pasaban los días sin sueño
y yo trato de escaparme
caminando solo
pero el horror que me persigue
lo llevo dentro

No mucho cambió
ahora tengo un dos plazas
y más espacio
que no llenás.

Todavía

por. Facundo Ezequiel

Me siento atraído por las mismas cosas
aunque ya no las pienso tanto
habitan austeramente
en rincones obscuros
ocultas de mi atención
Se cansaron de apuñalarme
destriparme
saltar la soga
con mis entrañas
y cantar
siempre
la misma canción
Pasó un buen tiempo
tanto que
casi
me olvido
de ella
de mí
de todo
Pero con tanto silencio
siento las vibraciones
en mi pecho
y puedo asegurar
que
todavía
planean
algo
y la parte serrada
ya oxidada
de sus cuchillos
dolerá
más

Eructaste una canción

por. Facundo Ezequiel

¿Cuántas veces intentaste

volverte

hacia dentro?

¿Cuántas veces

satisfecho

eructaste una canción?

La vida no

es mucho

más

que

esto.

Siempre

tenés

una elección,

no siempre

elegí

la mejor.

Hoy

sé

más y

mejor.

Aprendí

a

aprehender

los momentos

que

valen.

Todo

sirve

para

el

des

pier

to,

nada

vale

para

el

muer

to.

¿Y

vos?

También

en

al

gún

lugar

sos

como

yo,

ahora.

Como una torta en el horno

por. Facundo Ezequiel

Acá estoy de vuelta,

acariciando las esquinas

de mi cuaderno barato

en un trance en blanco,

más despierto que nunca

mientras la lluvia hace su trabajo

y yo acostado,

mientras todo,

y la alfombra en la periferia de mis ojos

hace globos y se eleva

como una torta en el horno

y lo mejor de todo:

NO ESTOY INTOXICADO.

Quién sabe,

quizás exista

esa cosa

y no sea mala

la felicidad.

Para el vos que eras yo en un futuro pasado, ahora

por. Facundo Ezequiel

INVESTIGÁ, AVERIGUÁ, EXPERIMENTÁ,

no tomes nada por sentado.

La curiosidad mató al gato

pero le dio 9 vidas a sus hermanos.

Entre el TIC y el TAC

hay una infinidad

de engranajes generando acordes

y la aguja se está moviendo

entre un segundo y el otro

hay un segundo y hay otro.

La música está en todos lados

tan solo hacete el sordo

cuando te estén escuchando

o van a creer que estás loco,

pero entre el TIC y el TAC

tarareá

entre las hojas de la persiana

observá

entre tandas publicitarias

reflexioná

entre noche y noche

soñá

entre nosotros

sabé

no hay espacio.

Si

por. Facundo Ezequiel

Si te abrazara como quiero

entrarías en mi pecho

desplazando aquel gato muerto

Si te besara como quiero

se secarían mis palabras

si de tu boca no surge riego

Si me quisieras como te quiero

una plétora de frutos prohibidos

rodaría a tus pies

Gato salvaje (o Infelis Silvestris)

por. Facundo Ezequiel

Esta gente

adoradora de sus propios sonidos

enciende mis motores cínicos

los pone a funcionar

con sus discursos fósiles de alto octanaje

y carcajeo

y acelero

pero nunca llego

al otro lado

del horizonte

y me siento como una caricatura

repitiendo siempre

el mismo fondo,

persiguiendo

a esa rata

que no se deja

atrapar.

Soy un gato salvaje,

entrenado para

fracasar.

Ex poeta

por. Facundo Ezequiel

Yo me creía un poeta

cuando estaba enamorado

y citaba a Rubén Darío

y leía la balada desesperada

sumido en el vino de Baudelaire

Me creía que era el único

que podía morir de amor

y que bailaba con la muerte

y que disfrutaba con su peste

masticando un cigarrillo

Desde entonces nada es claro

ya no estoy enamorado

ya no existen los poetas

ni las palabras valen tanto

ni la muerte tiene impacto

De vez en cuando escribo algo

para burlarme del pasado

y del presente de esa mujer

que una vez hube amado

y ahora no es más que una cueva oscura

piedra fría y húmeda

con solo

una gran

entrada

y

sin

salida

motor oil dogs

by. facundo ezequiel

motor oil dogs

those dirty old cocks

drove through america

mumbling hysterical

young dumb business

trying to impress

just a little girl

they never knew

that in that stew

noone comes clean

whatever the means

it’s really a pity

in the nitty gritty

ground is the peak

sheena warned them

doodled with a pen

drew three hanged men

each had his stem

cutted from the roots

and bleeded black soot

they didn’t listened

motor oil dogs

dying on the rocks

drying like wet clothes

not even close

to a happy ending

so it’s pending

the final line

of this poem

Quién sos vos que yo soy?

por. Facundo Ezequiel

Quién sos vos que yo soy?
Quién?
Quién el otro que se mira a mis ojos?
Quién?
Quién el que se encorva al andar y habla de enderezar?
Quién?
Quién el que lee estas palabras cuando la hoja aún está en blanco?
Quién?
Quién la persona que más me sabe amar y me desprecia como nadie jamás lo hará?
Quién?
Quién el de pálidos tesoros y largos inviernos, reticente de compartir las primaveras y temeroso?
Quién?
Quién el que se sienta en mi silla y se come mis comidas y se va, dejándome siempre con hambre y una cuenta, sin darme las gracias?
Quién?
Quién la persona inteligente de puños cerrados que labra la tierra con épicas trompadas?
Quién?
Quién el que lamenta el pasado, sufre el futuro y niega el presente?
Quién?
Quién sos vos que soy yo?
Quién?

Igual los van a echar

por. Facundo Ezequiel

Esto no es una apertura
hacia mi alma :
el viento es leve
y gélido el frío.
Mientras pego etiquetas
y la ceniza cae afuera,
en algún lugar,
supongo,
hay rastros de vida —
pero no
acá.
Solo en el comedor
viendo las almas de los
ilusionados temporales
hacer su ronda
en una temprana noche
de junio.
No hay esperanza
en este pozo ciego.
Las horas son
el cadalso
en la eternidad
de este día
para un alivio
que nunca
va a llegar.
Coman, bastardos,
nunca van a satisfacer
la miríada
de agujeros
en la tierra.
Distráiganse de lo evidente
por $10 la hora
y un dolor de espalda.

Besos,
mis mejores
deseos,
Facundo.

De lo fatuo

por. Facundo Ezequiel

Dios ajeno, del conocimiento,
recomendame al menos
un buen libro
y empujame al abismo

Quiero volver a sentir
la emoción de lo inesperado

Levantame de este trabajo
y sentame a aprender
en fabulosas ráfagas
de futuras desilusiones

Quiero renacer
completo.

Dibujitos

por. Facundo Ezequiel

Otra vez soy el genio
el tipo del lápiz de oro
el artífice de los deseos
jamás cumplidos
la eterna promesa
el regalo no correspondido
una pálida estrella de ciudad
acostumbrado al silencio
y a la puteada fugaz
de sempiternos disgustados

Niño

por. Facundo Ezequiel

Este es mi personaje:
un niño desnudo
No es interesante
de ninguna manera
no puede excitar
ni se excita
a veces el frío
es demasiado
y llora

Ojos tristes

por. Facundo Ezequiel

Estos ojos tristes
no son míos
ni tampoco lloran
son de vos
y transpiran
cansados como están
de esperar tu imagen

pero veo a las otras
mujeres
torpes
calzadas en altas
plataformas
tropezando
al intentar alcanzar
la altura que vos superás
millones de veces
con pies desnudos

triste
de una forma feliz

yo soy la pobre mosca
que se arroja a tu plato
con la desesperada esperanza
de perderse en tu boca
pero una mosca es
una mosca y
duplica su iniquidad
en la cercanía de su diosa

tantas palabras que nada valen
buscando una meta tan grande

comparo mi torpeza
con la del necio que
intentara enhebrar una aguja
con una cuerda trenzada

no seré digno de
este amor
pero mi patetismo
me va a hacer vivir por siempre

Planicie (escena)

por. Facundo Ezequiel

Las paredes se cierran
sobre mí
pero estoy a campo abierto.
La respiración falla,
hablo pero estoy mudo.
Nada nunca va a poder
ser tan negro.
No quiero
escuchar
tu nombre
vertiendo
de labios
que no fuesen
los míos.

Meditación II

por. Facundo Ezequiel

Por más que me esfuerce
no puedo ser normal.
Soy artista,
la lacra de
la lacra,
lo más bajo.
Soy más inteligente
que la media
y sé que no vale
la pena actuar.
Todo debe pasar.
No impongas
tu voluntad.
Sé invisible.
No pienses.

Meditación I

por. Facundo Ezequiel

Cuántas páginas hay que llenar
hasta sentir que estás diciendo algo?
Cuántas mentiras se necesitan
para intuir una verdad?
Ninguna palabra.
Ninguna mentira.
El silencio es necesario.
El vacío es la respuesta.
Una contemplación
libre de ego
es lo más cercano
a la palabra,
a la verdad.