Todavía

por. Facundo Ezequiel

Me siento atraído por las mismas cosas
aunque ya no las pienso tanto
habitan austeramente
en rincones obscuros
ocultas de mi atención
Se cansaron de apuñalarme
destriparme
saltar la soga
con mis entrañas
y cantar
siempre
la misma canción
Pasó un buen tiempo
tanto que
casi
me olvido
de ella
de mí
de todo
Pero con tanto silencio
siento las vibraciones
en mi pecho
y puedo asegurar
que
todavía
planean
algo
y la parte serrada
ya oxidada
de sus cuchillos
dolerá
más

Eructaste una canción

por. Facundo Ezequiel

¿Cuántas veces intentaste

volverte

hacia dentro?

¿Cuántas veces

satisfecho

eructaste una canción?

La vida no

es mucho

más

que

esto.

Siempre

tenés

una elección,

no siempre

elegí

la mejor.

Hoy

sé

más y

mejor.

Aprendí

a

aprehender

los momentos

que

valen.

Todo

sirve

para

el

des

pier

to,

nada

vale

para

el

muer

to.

¿Y

vos?

También

en

al

gún

lugar

sos

como

yo,

ahora.

Como una torta en el horno

por. Facundo Ezequiel

Acá estoy de vuelta,

acariciando las esquinas

de mi cuaderno barato

en un trance en blanco,

más despierto que nunca

mientras la lluvia hace su trabajo

y yo acostado,

mientras todo,

y la alfombra en la periferia de mis ojos

hace globos y se eleva

como una torta en el horno

y lo mejor de todo:

NO ESTOY INTOXICADO.

Quién sabe,

quizás exista

esa cosa

y no sea mala

la felicidad.

Para el vos que eras yo en un futuro pasado, ahora

por. Facundo Ezequiel

INVESTIGÁ, AVERIGUÁ, EXPERIMENTÁ,

no tomes nada por sentado.

La curiosidad mató al gato

pero le dio 9 vidas a sus hermanos.

Entre el TIC y el TAC

hay una infinidad

de engranajes generando acordes

y la aguja se está moviendo

entre un segundo y el otro

hay un segundo y hay otro.

La música está en todos lados

tan solo hacete el sordo

cuando te estén escuchando

o van a creer que estás loco,

pero entre el TIC y el TAC

tarareá

entre las hojas de la persiana

observá

entre tandas publicitarias

reflexioná

entre noche y noche

soñá

entre nosotros

sabé

no hay espacio.

Si

por. Facundo Ezequiel

Si te abrazara como quiero

entrarías en mi pecho

desplazando aquel gato muerto

Si te besara como quiero

se secarían mis palabras

si de tu boca no surge riego

Si me quisieras como te quiero

una plétora de frutos prohibidos

rodaría a tus pies

Gato salvaje (o Infelis Silvestris)

por. Facundo Ezequiel

Esta gente

adoradora de sus propios sonidos

enciende mis motores cínicos

los pone a funcionar

con sus discursos fósiles de alto octanaje

y carcajeo

y acelero

pero nunca llego

al otro lado

del horizonte

y me siento como una caricatura

repitiendo siempre

el mismo fondo,

persiguiendo

a esa rata

que no se deja

atrapar.

Soy un gato salvaje,

entrenado para

fracasar.

El detective borracho (FRAGMENTO)

Este es un fragmento de un cuento inacabado, una historia de detectives y deducciones que parecen mágicas antes de ser explicadas, donde abunda el alcohol, los cigarrillos, las mujeres rápidas y los caballos lentos, y aunque parece sonar de fondo una buena música jazz, sería más probable que se oiga un reggaeton o una cumbia villera, ya que esta historia está escrita en nuestra era, una era patética como cualquier otra, pero con una estética menos inteligente que otras que preferiría no se olviden. Los criminales comunes no usan sombrero, pero sí gorras ajustadas a la nuca y tartamudean una jeringoza que nunca me animaría a reproducir. Sin embargo nada de eso se ve en este fragmento, solo podemos ver al detective borracho, Bartolomeo, un ciudadano común con una para nada despreciable capacidad de observación cuyo único combustible para su motor de vida es el alcohol, y el oficial encargado de reclutarlo, cuyo nombre hasta la fecha desconozco, el cual detesta a nuestro despreciable detective borracho y se ocupa de anotar sus hazañas "à la Watson". Yo lo encuentro estimulante, no sé ustedes.

F.

 

Después de cuatro años sin sobresaltos, cuando pensaba con alivio que no lo volvería a ver, un caso difícil me llevó de vuelta a su habitación. El lugar era una porquería, se mantenía más o menos igual que cuando lo conocí, alrededor de diez años antes; la ropa estaba tirada por el suelo, al igual que una cantidad innumerable de botellas vacías de todo tipo (excepto de agua) y una densa capa de polvo, cenicienta, aterciopelada, lo cubría todo. Nunca vi un lugar tan asquerosamente sucio como ese.

La puerta estaba abierta, así que sabía que había estado tomando toda la noche y que probablemente lo encontraría en un estupor de imbecilidad como sólo él podía tener.

Estaba tirado en la cama y no había forma de saber si me estaba viendo o si estaba dormido, en su estado era casi lo mismo, pero por mera formalidad hablé:

—Señor Bartolomeo...

—mmm

Odiaba que lo llamara por su nombre; el gemido era claramente una señal de vigilia.

—Señor Bartolomeo Diego...

—mmnm...

Se revolvió en la cama y se cubrió la cabeza con la almohada. Aunque la luz apenas entraba por una persiana rota, podía imaginarme las sábanas sucias, duras de costras de semen seco. ¿Las putas se acercarían a este tipo, eran capaces de trabajar en estas condiciones infrahumanas?

—Señor BARTOLOMEO DIEGO BATTAGLIA...

—ptqtprióo...

—¡PUTA QUE TE ESTOY HABLANDO CARAJO! LEVANTATE DE AHÍ HIJO DE PUTA, LEVANTATE, LEVANTATE...

—...dejameee doorrmiiiir...

A veces hay que ponerse duro en mi trabajo, o si no no se obtienen resultados. Necesitaba una pequeña sacudida para ponerse atento, así que lo sacudí un poco; le puse un pie en el estómago hasta que empezó a escucharme un poco más. Estaba pálido, parecía que no había salido de su habitación en semanas.

—Sacame tu sucia pata, rati del culo —gimió.

—¿Vas a escucharme?

—Voy a vomitar...

No tenía razón para no creerle. Levanté el pie y se levantó como un resorte, de igual manera se balanceó al pararse, y salió corriendo al baño. Escuché los salpicones, al parecer no le embocó del todo al inodoro.

—¡Lavate la boca antes de volver, por favor!

Tiré sobre la cama la ropa acumulada en la única silla de la pieza y me senté a esperar. Tiró la cadena, abrió el grifo y se hizo unos buches en la pila del baño. Soltó aire por la boca con un sonido horrible, como si le doliera, y tosió. Cuando volvió y se me acercó lo pude ver un poco mejor, es decir, más nítidamente, porque de aspecto se veía realmente mal. La primera reacción que tuve fue la de pensar “¿cómo este tipo podría ayudar en algo, mucho menos en una investigación policial seria?”, pero el pensamiento no duró mucho; ya había cometido el error de pensarlo un par de veces antes y terminé por verme obligado a tragarme mi orgullo cuando me demostró todo lo contrario. A diferencia de lo que cualquier persona decente pudiese creer al verlo ese borracho asqueroso realmente podía pensar.

—¿Qué mierda querés? —dijo.

No había forma de que sintiese un poco de cariño por ese ser, ¿quién podría?

—Mirá vago de porquería, necesitás plata y yo necesito tu colaboración. Ahora se vienen las elecciones y el Estado está dispuesto a pagarle a cualquier vago hijo de puta con tal de conseguir lo que quiere, esta vez te toca a vos. ¿De qué vivís? ¿De dónde sacás la plata para pagarte todo ese alcohol?

—Le leo la borra a las viejas y ellas aprecian mi don.

Se me hacía el gracioso. No había nada más molesto que este borracho cuando se hacía el vivo. Lo único claro era que nos odiábamos mutuamente y que estaríamos mucho mejor si no tuviésemos que volver a vernos nunca más, por eso los dos estábamos un poco alterados por este inesperado reencuentro. Lo que menos necesitaba era su sarcasmo, pero nuestro roce tenía que mantenerse en eso, un simple roce; si chocábamos el muy hijo de puta podía cagarme de verdad. Aunque no me gustara tenía que hacerle caso a los de arriba y ellos me pidieron que consiga la ayuda de este tipo.

—Bueno, supongo que unas cuantas viejas con sus pensiones de mierda te pagan el alquiler y un poco de vino barato y cerveza, pero en esta porquería de barrio ¿cuánto le podés sacar a las viejas?

—Ey, no soy ambicioso, no quiero más de lo que gasto, soy una persona de bien, soy un monje vidente —el hijo de puta sonreía.

—Hace cuánto que no tomás whiskey.

Lo tenía agarrado, vi como los ojos le brillaban. El cerebro se le había activado, sabía que con la promesa del whiskey podía disponer de la habilidad de este borracho.

Sonrió un segundo y luego hizo esa mueca odiosa.

—¿Cómo está la secretaria? ¿Está cediendo, te está dando bola? —dijo, y las palabras me atravezaron como una daga de hielo. Sabía que era uno de sus estúpidos trucos, ¿pero cómo carajo hacía? Era verdad que estaba intentando agradarle a una secretaria del juzgado, donde me habían llevado mis asuntos últimamente, era imposible que él lo supiera, pero la impresión que causaba este borracho con sus afirmaciones le hacía a uno olvidar que no era sino un ejercicio de observación. También le hacía a uno pensar qué otras cosas podría estar viendo y no exteriorizaba. En esos momentos uno temblaba.

—¿Cómo...?

—Es bastante obvio. Tenés perfume, los tipos como vos no usan perfume, cuanto mucho se ponen colonia.

—Eso no explica nada.

—Eso dice que andás atrás de una mina, porque aunque todos los ratis son putos, algunos prefieren andar con mujeres.

—Puta tu hermana. ¿Y por qué decís secretaria?

—Al principio me tentó la idea de decir recepcionista, pero no muchas recepcionistas usan sellos.

—¿Sellos?

—Sí, la marca en tu codo izquierdo es tinta de un sello, sobre el cual te apoyaste accidentalmente al reclinarte sobre el escritorio en una pose ridícula de ganador, y uno creería que, siendo un policía, intentaste levantarte a la policía de la recepción de la comisaría, pero aunque la marca que dejó el sello es fraccionaria, es fácil reconocerlo como el que usa en el juzgado aquella secretaria rubia.

—¿Rubia? ¿Cómo sabés que es rubia?

—No lo sabía con certeza, era más bien una suposición, pero en los tipos sin clase como vos es bastante común y ahora sé que tengo razón. Igual es teñida.

—Ahí sí que estás mintiendo.

Empezó a reírse, se dio vuelta dramáticamente y después dijo:

—Se llama Franca, y ese es un nombre ridículo para una mujer teñida que se hace la difícil, aunque es obvio que está entregada.

Otra vez me había dejado helado.

—...

—Bueno, todo esto demuestra que como policía son un verdadero fracaso —me dijo—. No podés ni siquiera atrapar a un simple ladrón.

De uno de sus bolsillos sacó una tarjeta que agitó frente a mi cara. No entendía nada. Se la saqué de la mano y leí lo que tenía impreso. Era la tarjeta personal de la secretaria. No pude hacer nada más que echarme a reír.

—Otra vez caí en tus estúpidos trucos —dije—. ¿Cuándo me la sacaste?

—Cuando me sacudiste.

—¿Y todo eso de que es rubia teñida?

—En la misma manga que tenés la marca del sello tenés un pelo largo rubio de raíz oscura. Tan simple como eso.

Hizo una pausa y agregó:

—Quiero un verdadero whiskey, uno de esos de etiquetas de colores que valen lo que un sueldo tuyo.

—Vas a tenerlo, pero primero quiero algunos resultados.

—Me quedé sin vino y no puedo pensar así.

—Ok. Yo no almorcé todavía, vamos, te invito un vino y mientras escuchás lo que tengo que decirte.

—Ahora sí estás hablando.

Pedí una botella de tinto y unos tostados y jugo de naranja. Él estaba despatarrado en la silla de forma desvergonzada, pero yo no podía evitar sentirme incómodo al ser visto en su compañía.

—El borracho soy yo —dijo—, pero creo que el vino te vendría mejor a vos.

—Yo no tomo.

—A eso mismo me refiero. ¿Los policías sólo toman cocaína?

—No empecemos con la boludez, mejor callate.

—Vamos... Tratame bien si no querés que papi te rete.

—No me rompas las bolas, pelotudito, sabés muy bien que te puedo cagar a trompadas.

—¡Opa! Che, negro, ¿qué te anda pasando? Pensé que me querías...

—Sí, te quiero romper el orto.

—Ah, mi amor, todo tiene su precio, nadie mejor que vos para entenderlo.

Por suerte no tardó en llegar el mozo con nuestras cosas. Le llenó una copa de vino y por un par de segundos, mientras el alcohol le bajaba por la garganta, se mantuvo callado.

—Bueno, te cuento de qué se trata la cosa. —Abrí los tostados y les puse mayonesa.

—¿Va a ser muy larga la explicación? Esta botella no va a durar mucho.

—Dedicate a escuchar y tal vez te tomes una segunda.

—Okey.

Ex poeta

por. Facundo Ezequiel

Yo me creía un poeta

cuando estaba enamorado

y citaba a Rubén Darío

y leía la balada desesperada

sumido en el vino de Baudelaire

Me creía que era el único

que podía morir de amor

y que bailaba con la muerte

y que disfrutaba con su peste

masticando un cigarrillo

Desde entonces nada es claro

ya no estoy enamorado

ya no existen los poetas

ni las palabras valen tanto

ni la muerte tiene impacto

De vez en cuando escribo algo

para burlarme del pasado

y del presente de esa mujer

que una vez hube amado

y ahora no es más que una cueva oscura

piedra fría y húmeda

con solo

una gran

entrada

y

sin

salida

motor oil dogs

by. facundo ezequiel

motor oil dogs

those dirty old cocks

drove through america

mumbling hysterical

young dumb business

trying to impress

just a little girl

they never knew

that in that stew

noone comes clean

whatever the means

it’s really a pity

in the nitty gritty

ground is the peak

sheena warned them

doodled with a pen

drew three hanged men

each had his stem

cutted from the roots

and bleeded black soot

they didn’t listened

motor oil dogs

dying on the rocks

drying like wet clothes

not even close

to a happy ending

so it’s pending

the final line

of this poem

Quién sos vos que yo soy?

por. Facundo Ezequiel

Quién sos vos que yo soy?
Quién?
Quién el otro que se mira a mis ojos?
Quién?
Quién el que se encorva al andar y habla de enderezar?
Quién?
Quién el que lee estas palabras cuando la hoja aún está en blanco?
Quién?
Quién la persona que más me sabe amar y me desprecia como nadie jamás lo hará?
Quién?
Quién el de pálidos tesoros y largos inviernos, reticente de compartir las primaveras y temeroso?
Quién?
Quién el que se sienta en mi silla y se come mis comidas y se va, dejándome siempre con hambre y una cuenta, sin darme las gracias?
Quién?
Quién la persona inteligente de puños cerrados que labra la tierra con épicas trompadas?
Quién?
Quién el que lamenta el pasado, sufre el futuro y niega el presente?
Quién?
Quién sos vos que soy yo?
Quién?

Igual los van a echar

por. Facundo Ezequiel

Esto no es una apertura
hacia mi alma :
el viento es leve
y gélido el frío.
Mientras pego etiquetas
y la ceniza cae afuera,
en algún lugar,
supongo,
hay rastros de vida —
pero no
acá.
Solo en el comedor
viendo las almas de los
ilusionados temporales
hacer su ronda
en una temprana noche
de junio.
No hay esperanza
en este pozo ciego.
Las horas son
el cadalso
en la eternidad
de este día
para un alivio
que nunca
va a llegar.
Coman, bastardos,
nunca van a satisfacer
la miríada
de agujeros
en la tierra.
Distráiganse de lo evidente
por $10 la hora
y un dolor de espalda.

Besos,
mis mejores
deseos,
Facundo.

De lo fatuo

por. Facundo Ezequiel

Dios ajeno, del conocimiento,
recomendame al menos
un buen libro
y empujame al abismo

Quiero volver a sentir
la emoción de lo inesperado

Levantame de este trabajo
y sentame a aprender
en fabulosas ráfagas
de futuras desilusiones

Quiero renacer
completo.

Dibujitos

por. Facundo Ezequiel

Otra vez soy el genio
el tipo del lápiz de oro
el artífice de los deseos
jamás cumplidos
la eterna promesa
el regalo no correspondido
una pálida estrella de ciudad
acostumbrado al silencio
y a la puteada fugaz
de sempiternos disgustados

Niño

por. Facundo Ezequiel

Este es mi personaje:
un niño desnudo
No es interesante
de ninguna manera
no puede excitar
ni se excita
a veces el frío
es demasiado
y llora

Ojos tristes

por. Facundo Ezequiel

Estos ojos tristes
no son míos
ni tampoco lloran
son de vos
y transpiran
cansados como están
de esperar tu imagen

pero veo a las otras
mujeres
torpes
calzadas en altas
plataformas
tropezando
al intentar alcanzar
la altura que vos superás
millones de veces
con pies desnudos

triste
de una forma feliz

yo soy la pobre mosca
que se arroja a tu plato
con la desesperada esperanza
de perderse en tu boca
pero una mosca es
una mosca y
duplica su iniquidad
en la cercanía de su diosa

tantas palabras que nada valen
buscando una meta tan grande

comparo mi torpeza
con la del necio que
intentara enhebrar una aguja
con una cuerda trenzada

no seré digno de
este amor
pero mi patetismo
me va a hacer vivir por siempre

Planicie (escena)

por. Facundo Ezequiel

Las paredes se cierran
sobre mí
pero estoy a campo abierto.
La respiración falla,
hablo pero estoy mudo.
Nada nunca va a poder
ser tan negro.
No quiero
escuchar
tu nombre
vertiendo
de labios
que no fuesen
los míos.

Meditación II

por. Facundo Ezequiel

Por más que me esfuerce
no puedo ser normal.
Soy artista,
la lacra de
la lacra,
lo más bajo.
Soy más inteligente
que la media
y sé que no vale
la pena actuar.
Todo debe pasar.
No impongas
tu voluntad.
Sé invisible.
No pienses.

Meditación I

por. Facundo Ezequiel

Cuántas páginas hay que llenar
hasta sentir que estás diciendo algo?
Cuántas mentiras se necesitan
para intuir una verdad?
Ninguna palabra.
Ninguna mentira.
El silencio es necesario.
El vacío es la respuesta.
Una contemplación
libre de ego
es lo más cercano
a la palabra,
a la verdad.

Cena

por. Facundo Ezequiel

Es una decisión estética
mi aversión
a las grandes formas
de estupidez
Mi amor irracional
hacia
crueles mujeres
Mi sensibilidad oculta
de la brutalidad
de los buenos
modales
Soy sincero
porque me lo pide
la carne,
y no hay nada como
ver a los ojos
complacidos
de nuestra
cena.

Recuerdos

por. Facundo Ezequiel

Cuando miro hacia atrás

lo que fuimos

hace sombras

a mis espaldas

y el futuro

pierde el fulgor

de la esperanza.

Toda fina dama

tiene algo de vos

y tu recuerdo

se perpetúa

en mi contemplación;

no hay nada

más hermoso

que esta daga inquieta;

mantiene

mi alma

en forma

y

humilde

mi cabeza.

Maldigo el día

en el que me muera

y tu recuerdo

pase a ser

otra cosa

que

ya

no

es.