por. Facundo Ezequiel
Esto no es una apertura
hacia mi alma :
el viento es leve
y gélido el frío.
Mientras pego etiquetas
y la ceniza cae afuera,
en algún lugar,
supongo,
hay rastros de vida —
pero no
acá.
Solo en el comedor
viendo las almas de los
ilusionados temporales
hacer su ronda
en una temprana noche
de junio.
No hay esperanza
en este pozo ciego.
Las horas son
el cadalso
en la eternidad
de este día
para un alivio
que nunca
va a llegar.
Coman, bastardos,
nunca van a satisfacer
la miríada
de agujeros
en la tierra.
Distráiganse de lo evidente
por $10 la hora
y un dolor de espalda.
Besos,
mis mejores
deseos,
Facundo.
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