En el ojo ajeno

por. Facundo Ezequiel

Me pregunto si a Bukowski
         se le ponía dura
    cada vez que estampaba
              una concha
                    en tinta
Porque yo estoy
         escribiendo
     y tu concha húmeda
  me pone como una roca

Esta concha
  es a veces un invento
      y otras
        un recuerdo
Pero sin importar
       su forma
           o tamaño
  siempre que la menciono
esa concha está ausente
y mi entrepierna
está en llamas