El Escribidor

Si

2012-01-20T11:00:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Si teabrazara como quiero

entraríasen mi pecho

desplazandoaquel gato muerto

Si tebesara como quiero

se secaríanmis palabras

si de tuboca no surge riego

Si mequisieras como te quiero

una plétorade frutos prohibidos

rodaría atus pies

Gato salvaje (o Infelis Silvestris)

2011-12-26T14:10:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Esta gente

adoradorade sus propios sonidos

enciendemis motores cínicos

los pone afuncionar

con susdiscursos fósiles de alto octanaje

y carcajeo

y acelero

pero nuncallego

al otrolado

del horizonte

y me sientocomo una caricatura

repitiendosiempre

el mismofondo,

persiguiendo

a esa rata

que no sedeja

atrapar.

Soy un gatosalvaje,

entrenadopara

fracasar.

El detective borracho (FRAGMENTO)

2011-11-17T01:47:00.001-03:00

Este es un fragmento de un cuento inacabado, una historia de detectives y deducciones que parecen mágicas antes de ser explicadas, donde abunda el alcohol, los cigarrillos, las mujeres rápidas y los caballos lentos, y aunque parece sonar de fondo una buena música jazz, sería más probable que se oiga un reggaeton o una cumbia villera, ya que esta historia está escrita en nuestra era, una era patética como cualquier otra, pero con una estética menos inteligente que otras que preferiría no se olviden. Los criminales comunes no usan sombrero, pero sí gorras ajustadas a la nuca y tartamudean una jeringoza que nunca me animaría a reproducir. Sin embargo nada de eso se ve en este fragmento, solo podemos ver al detective borracho, Bartolomeo, un ciudadano común con una para nada despreciable capacidad de observación cuyo único combustible para su motor de vida es el alcohol, y el oficial encargado de reclutarlo, cuyo nombre hasta la fecha desconozco, el cual detesta a nuestro despreciable detective borracho y se ocupa de anotar sus hazañas "à la Watson". Yo lo encuentro estimulante, no sé ustedes.

Después de cuatro años sin sobresaltos,cuando pensaba con alivio que no lo volvería a ver, un caso difícil me llevó devuelta a su habitación. El lugar era una porquería, se mantenía más o menosigual que cuando lo conocí, alrededor de diez años antes; la ropa estaba tiradapor el suelo, al igual que una cantidad innumerable de botellas vacías de todotipo (excepto de agua) y una densa capa de polvo, cenicienta, aterciopelada, locubría todo. Nunca vi un lugar tan asquerosamente sucio como ese.

La puerta estaba abierta, así que sabía quehabía estado tomando toda la noche y que probablemente lo encontraría en unestupor de imbecilidad como sólo él podía tener.

Estaba tirado en la cama y no había formade saber si me estaba viendo o si estaba dormido, en su estado era casi lomismo, pero por mera formalidad hablé:

—Señor Bartolomeo...

—mmm

Odiaba que lo llamara por su nombre; elgemido era claramente una señal de vigilia.

—Señor Bartolomeo Diego...

—mmnm...

Se revolvió en la cama y se cubrió lacabeza con la almohada. Aunque la luz apenas entraba por una persiana rota,podía imaginarme las sábanas sucias, duras de costras de semen seco. ¿Las putasse acercarían a este tipo, eran capaces de trabajar en estas condicionesinfrahumanas?

—Señor BARTOLOMEO DIEGO BATTAGLIA...

—ptqtprióo...

—¡PUTA QUE TE ESTOY HABLANDO CARAJO!LEVANTATE DE AHÍ HIJO DE PUTA, LEVANTATE, LEVANTATE...

—...dejameee doorrmiiiir...

A veces hay que ponerse duro en mi trabajo,o si no no se obtienen resultados. Necesitaba una pequeña sacudida para ponerseatento, así que lo sacudí un poco; le puse un pie en el estómago hasta queempezó a escucharme un poco más. Estaba pálido, parecía que no había salido desu habitación en semanas.

—Sacame tu sucia pata, rati del culo—gimió.

—¿Vas a escucharme?

—Voy a vomitar...

No tenía razón para no creerle. Levanté elpie y se levantó como un resorte, de igual manera se balanceó al pararse, ysalió corriendo al baño. Escuché los salpicones, al parecer no le embocó deltodo al inodoro.

—¡Lavate la boca antes de volver, porfavor!

Tiré sobre la cama la ropa acumulada en laúnica silla de la pieza y me senté a esperar. Tiró la cadena, abrió el grifo yse hizo unos buches en la pila del baño. Soltó aire por la boca con un sonidohorrible, como si le doliera, y tosió. Cuando volvió y se me acercó lo pude verun poco mejor, es decir, más nítidamente, porque de aspecto se veía realmentemal. La primera reacción que tuve fue la de pensar “¿cómo este tipo podríaayudar en algo, mucho menos en una investigación policial seria?”, pero elpensamiento no duró mucho; ya había cometido el error de pensarlo un par deveces antes y terminé por verme obligado a tragarme mi orgullo cuando medemostró todo lo contrario. A diferencia de lo que cualquier persona decentepudiese creer al verlo ese borracho asqueroso realmente podía pensar.

—¿Qué mierda querés? —dijo.

No había forma de que sintiese un poco decariño por ese ser, ¿quién podría?

—Mirá vago de porquería, necesitás plata yyo necesito tu colaboración. Ahora se vienen las elecciones y el Estado estádispuesto a pagarle a cualquier vago hijo de puta con tal de conseguir lo quequiere, esta vez te toca a vos. ¿De qué vivís? ¿De dónde sacás la plata para pagartetodo ese alcohol?

—Le leo la borra a las viejas y ellasaprecian mi don.

Se me hacía el gracioso. No había nada másmolesto que este borracho cuando se hacía el vivo. Lo único claro era que nosodiábamos mutuamente y que estaríamos mucho mejor si no tuviésemos que volver avernos nunca más, por eso los dos estábamos un poco alterados por esteinesperado reencuentro. Lo que menos necesitaba era su sarcasmo, pero nuestroroce tenía que mantenerse en eso, un simple roce; si chocábamos el muy hijo deputa podía cagarme de verdad. Aunque no me gustara tenía que hacerle caso a losde arriba y ellos me pidieron que consiga la ayuda de este tipo.

—Bueno, supongo que unas cuantas viejas consus pensiones de mierda te pagan el alquiler y un poco de vino barato y cerveza,pero en esta porquería de barrio ¿cuánto le podés sacar a las viejas?

—Ey, no soy ambicioso, no quiero más de loque gasto, soy una persona de bien, soy un monje vidente —el hijo de putasonreía.

—Hace cuánto que no tomás whiskey.

Lo tenía agarrado, vi como los ojos lebrillaban. El cerebro se le había activado, sabía que con la promesa delwhiskey podía disponer de la habilidad de este borracho.

Sonrió un segundo y luego hizo esa muecaodiosa.

—¿Cómo está la secretaria? ¿Está cediendo,te está dando bola? —dijo, y las palabras me atravezaron como una daga dehielo. Sabía que era uno de sus estúpidos trucos, ¿pero cómo carajo hacía? Eraverdad que estaba intentando agradarle a una secretaria del juzgado, donde mehabían llevado mis asuntos últimamente, era imposible que él lo supiera, perola impresión que causaba este borracho con sus afirmaciones le hacía a unoolvidar que no era sino un ejercicio de observación. También le hacía a unopensar qué otras cosas podría estar viendo y no exteriorizaba. En esos momentosuno temblaba.

—¿Cómo...?

—Es bastante obvio. Tenés perfume, lostipos como vos no usan perfume, cuanto mucho se ponen colonia.

—Eso no explica nada.

—Eso dice que andás atrás de una mina,porque aunque todos los ratis son putos, algunos prefieren andar con mujeres.

—Puta tu hermana. ¿Y por qué decíssecretaria?

—Al principio me tentó la idea de decirrecepcionista, pero no muchas recepcionistas usan sellos.

—¿Sellos?

—Sí, la marca en tu codo izquierdo es tintade un sello, sobre el cual te apoyaste accidentalmente al reclinarte sobre elescritorio en una pose ridícula de ganador, y uno creería que, siendo unpolicía, intentaste levantarte a la policía de la recepción de la comisaría,pero aunque la marca que dejó el sello es fraccionaria, es fácil reconocerlocomo el que usa en el juzgado aquella secretaria rubia.

—¿Rubia? ¿Cómo sabés que es rubia?

—No lo sabía con certeza, era más bien unasuposición, pero en los tipos sin clase como vos es bastante común y ahora séque tengo razón. Igual es teñida.

—Ahí sí que estás mintiendo.

Empezó a reírse, se dio vueltadramáticamente y después dijo:

—Se llama Franca, y ese es un nombreridículo para una mujer teñida que se hace la difícil, aunque es obvio que estáentregada.

Otra vez me había dejado helado.

—...

—Bueno, todo esto demuestra que comopolicía son un verdadero fracaso —me dijo—. No podés ni siquiera atrapar a unsimple ladrón.

De uno de sus bolsillos sacó una tarjetaque agitó frente a mi cara. No entendía nada. Se la saqué de la mano y leí loque tenía impreso. Era la tarjeta personal de la secretaria. No pude hacer nadamás que echarme a reír.

—Otra vez caí en tus estúpidos trucos—dije—. ¿Cuándo me la sacaste?

—Cuando me sacudiste.

—¿Y todo eso de que es rubia teñida?

—En la misma manga que tenés la marca delsello tenés un pelo largo rubio de raíz oscura. Tan simple como eso.

Hizo una pausa y agregó:

—Quiero un verdadero whiskey, uno de esosde etiquetas de colores que valen lo que un sueldo tuyo.

—Vas a tenerlo, pero primero quiero algunosresultados.

—Me quedé sin vino y no puedo pensar así.

—Ok. Yo no almorcé todavía, vamos, teinvito un vino y mientras escuchás lo que tengo que decirte.

—Ahora sí estás hablando.

Pedí una botella de tinto y unos tostados yjugo de naranja. Él estaba despatarrado en la silla de forma desvergonzada,pero yo no podía evitar sentirme incómodo al ser visto en su compañía.

—El borracho soy yo —dijo—, pero creo queel vino te vendría mejor a vos.

—Yo no tomo.

—A eso mismo me refiero. ¿Los policías sólotoman cocaína?

—No empecemos con la boludez, mejorcallate.

—Vamos... Tratame bien si no querés quepapi te rete.

—No me rompas las bolas, pelotudito, sabésmuy bien que te puedo cagar a trompadas.

—¡Opa! Che, negro, ¿qué te anda pasando?Pensé que me querías...

—Sí, te quiero romper el orto.

—Ah, mi amor, todo tiene su precio, nadiemejor que vos para entenderlo.

Por suerte no tardó en llegar el mozo connuestras cosas. Le llenó una copa de vino y por un par de segundos, mientras elalcohol le bajaba por la garganta, se mantuvo callado.

—Bueno, te cuento de qué se trata la cosa.—Abrí los tostados y les puse mayonesa.

—¿Va a ser muy larga la explicación? Estabotella no va a durar mucho.

—Dedicate a escuchar y tal vez te tomes unasegunda.

—Okey.

Ex poeta

2011-10-25T23:56:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Yo me creíaun poeta

cuandoestaba enamorado

y citaba aRubén Darío

y leía labalada desesperada

sumido enel vino de Baudelaire

Me creíaque era el único

que podíamorir de amor

y quebailaba con la muerte

y quedisfrutaba con su peste

masticandoun cigarrillo

Desdeentonces nada es claro

ya no estoyenamorado

ya noexisten los poetas

ni laspalabras valen tanto

ni lamuerte tiene impacto

De vez encuando escribo algo

paraburlarme del pasado

y delpresente de esa mujer

que una vezhube amado

y ahora noes más que una cueva oscura

piedra fríay húmeda

con solo

una gran

entrada

sin

salida

motor oil dogs

2011-09-15T21:24:00.000-03:00

by. facundo ezequiel

motor oildogs

those dirtyold cocks

drovethrough

america

mumblinghysterical

young dumbbusiness

trying toimpress

just alittle girl

they neverknew

that inthat stew

noone comesclean

whateverthe means

it’s reallya pity

in thenitty gritty

ground isthe peak

sheenawarned them

doodledwith a pen

drew threehanged men

each hadhis stem

cutted fromthe roots

and bleededblack soot

they didn’tlistened

motor oildogs

dying onthe rocks

drying likewet clothes

not evenclose

to a happyending

so it’spending

the finalline

of thispoem

Quién sos vos que yo soy?

2011-08-13T00:21:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Quién sos vos que yo soy?
Quién?
Quién el otro que se mira a mis ojos?
Quién?
Quién el que se encorva al andar y habla de enderezar?
Quién?
Quién el que lee estas palabras cuando la hoja aún está en blanco?
Quién?
Quién la persona que más me sabe amar y me desprecia como nadie jamás lo hará?
Quién?
Quién el de pálidos tesoros y largos inviernos, reticente de compartir las primaveras y temeroso?
Quién?
Quién el que se sienta en mi silla y se come mis comidas y se va, dejándome siempre con hambre y una cuenta, sin darme las gracias?
Quién?
Quién la persona inteligente de puños cerrados que labra la tierra con épicas trompadas?
Quién?
Quién el que lamenta el pasado, sufre el futuro y niega el presente?
Quién?
Quién sos vos que soy yo?
Quién?

Igual los van a echar

2011-06-08T21:06:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Esto no es una apertura
hacia mi alma :
el viento es leve
y gélido el frío.
Mientras pego etiquetas
y la ceniza cae afuera,
en algún lugar,
supongo,
hay rastros de vida —
pero no
acá.
Solo en el comedor
viendo las almas de los
ilusionados temporales
hacer su ronda
en una temprana noche
de junio.
No hay esperanza
en este pozo ciego.
Las horas son
el cadalso
en la eternidad
de este día
para un alivio
que nunca
va a llegar.
Coman, bastardos,
nunca van a satisfacer
la miríada
de agujeros
en la tierra.
Distráiganse de lo evidente
por $10 la hora
y un dolor de espalda.

Besos,
mis mejores
deseos,
Facundo.

De lo fatuo

2011-06-06T21:56:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Dios ajeno, del conocimiento,
recomendame al menos
un buen libro
y empujame al abismo

Quiero volver a sentir
la emoción de lo inesperado

Levantame de este trabajo
y sentame a aprender
en fabulosas ráfagas
de futuras desilusiones

Quiero renacer
completo.

Dibujitos

2011-06-06T21:51:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Otra vez soy el genio
el tipo del lápiz de oro
el artífice de los deseos
jamás cumplidos
la eterna promesa
el regalo no correspondido
una pálida estrella de ciudad
acostumbrado al silencio
y a la puteada fugaz
de sempiternos disgustados

Niño

2011-06-06T21:46:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Este es mi personaje:
un niño desnudo
No es interesante
de ninguna manera
no puede excitar
ni se excita
a veces el frío
es demasiado
y llora

Ojos tristes

2011-06-06T21:43:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Estos ojos tristes
no son míos
ni tampoco lloran
son de vos
y transpiran
cansados como están
de esperar tu imagen

pero veo a las otras
mujeres
torpes
calzadas en altas
plataformas
tropezando
al intentar alcanzar
la altura que vos superás
millones de veces
con pies desnudos

triste
de una forma feliz

yo soy la pobre mosca
que se arroja a tu plato
con la desesperada esperanza
de perderse en tu boca
pero una mosca es
una mosca y
duplica su iniquidad
en la cercanía de su diosa

tantas palabras que nada valen
buscando una meta tan grande

comparo mi torpeza
con la del necio que
intentara enhebrar una aguja
con una cuerda trenzada

no seré digno de
este amor
pero mi patetismo
me va a hacer vivir por siempre

Planicie (escena)

2011-05-28T16:08:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Las paredes se cierran
sobre mí
pero estoy a campo abierto.
La respiración falla,
hablo pero estoy mudo.
Nada nunca va a poder
ser tan negro.
No quiero
escuchar
tu nombre
vertiendo
de labios
que no fuesen
los míos.

Meditación II

2011-05-28T16:06:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Por más que me esfuerce
no puedo ser normal.
Soy artista,
la lacra de
la lacra,
lo más bajo.
Soy más inteligente
que la media
y sé que no vale
la pena actuar.
Todo debe pasar.
No impongas
tu voluntad.
Sé invisible.
No pienses.

Meditación I

2011-05-28T16:05:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Cuántas páginas hay que llenar
hasta sentir que estás diciendo algo?
Cuántas mentiras se necesitan
para intuir una verdad?
Ninguna palabra.
Ninguna mentira.
El silencio es necesario.
El vacío es la respuesta.
Una contemplación
libre de ego
es lo más cercano
a la palabra,
a la verdad.

Cena

2011-05-28T15:56:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Es una decisión estética
mi aversión
a las grandes formas
de estupidez
Mi amor irracional
hacia
crueles mujeres
Mi sensibilidad oculta
de la brutalidad
de los buenos
modales
Soy sincero
porque me lo pide
la carne,
y no hay nada como
ver a los ojos
complacidos
de nuestra
cena.

Recuerdos

2011-04-06T22:51:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Cuando miro hacia atrás

lo que fuimos

hace sombras

a mis espaldas

y el futuro

pierde el fulgor

de la esperanza.

Toda fina dama

tiene algo de vos

y tu recuerdo

se perpetúa

en mi contemplación;

no hay nada

más hermoso

que esta daga inquieta;

mantiene

mi alma

en forma

humilde

mi cabeza.

Maldigo el día

en el que me muera

y tu recuerdo

pase a ser

otra cosa

que

es.

Al menos ella me querrá

2011-04-06T22:50:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Estar en un pozo

es algo hermoso

para un poema,

pero dejame decirte,

las mujeres

no se enamoran

de vos

cuando te atrae

esa otra mujer.

Coqueteás con ella

porque tenés

el lujo de saber

que ya te tiene.

Las otras la celan

y quisieran

estar en su lugar.

Hay mujeres

que te pueden

vaciar de alma

en 5 segundos;

nunca pude

lograr nada

con ellas

ni ellas

pueden

encontrar

mucho

en mí.

Creo

que cuando

cierren

mi caja

voy a

haberme

ido

hace mucho

con la

única

que

siempre

me fue

fiel…

Si supieran,

mis

corderitos.

Bandera

2011-04-06T22:49:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Medio litro de vino rápido

te ayuda a sonreír

por un ratito

olvidar

y con suerte

dormir.

Ayúdenme a

ayudarme,

sigan trayendo

botellas

que la mejor

manera

de curar

la resaca

es bebiendo

un poco más.

Alcen mi espíritu,

denme una buena mujer

y una hora para

vejarla.

No me dejen caer,

que mi ánimo

flamee

como

una alta

bandera

amor

propio.

El último poema

2011-04-06T22:48:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Algún día me voy a morir

y quizás nadie me recuerde.

La persiana de mi habitación

va a seguir rota

pero ya no va a haber luz.

Mis zapatos van a

conseguir otros pies

o terminarán

en la basura.

Nada tendrá incidencia.

Algunos van a divertirse,

otros van a tomar

amoníaco

y se sentarán

a esperar.

El mundo

va a seguir

girando,

todo va

a seguir

igual,

mi cuerpo,

rígido,

va a ser

trabajo

y una molestia

para el médico,

igual que ahora

lo soy

para esta

vieja

que desea

ocupar

mi asiento

mientras

termino

de escribir

este,

en lo que

a mí

me concierne,

último

poema.

La cosa está difícil

2011-04-06T22:46:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

La cosa está difícil,

los japoneses,

siempre un paso adelantados,

obtuvieron primero

el Apocalipsis;

la empresa

empezó a fletar

a mis compañeros

y mi nueva computadora

no funciona

como debería.

Nada de eso

sería tan trágico

si la chica

sobre la que posé

mis ojos

me hablara,

pero ya saben,

las cosas

nunca

me salen

bien.

La cosa

está difícil

y no se me ocurre

otra cosa que hacer

sino parir

otro poema

encarnado

en mi ego

como una

uña

rota.

En cualquier momento

la tierra se va a abrir

y va a tragarme

a mí

y a mis

ínfimas

miserias.

No importa.

Nada importa

pero

todo

molesta.

Morisquetas

2011-04-06T22:45:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Este bebé balbuceante,

entusiasmado con mi cara,

tan simpático

y lleno de posibilidades

en un pestañear

va a ser

otra detestable

molestia,

otra aborrecible

muestra de

humanidad.

Todas las posibilidades

van a ser

chistes sin gracia,

olvidadas hace mucho.

No va a recordar

mi cara,

un instante

en un colectivo,

en brazos

de su madre,

demasiado gorda

y permisiva

como para entender

la condena

impuesta

a su hijo.

Yo voy a seguir

confundido y

adolorido,

convencido de

estar aprendiendo

todos los días

algo nuevo,

pero es probable

que otros poetas

me hayan

hecho

morisquetas

en un viaje

que no

puedo

recordar.

En el vacío del espacio

2011-04-06T22:43:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Siempre le tuve más afecto

a quienes me rechazaron

que a los cantores de alabanzas.

Soy escéptico por naturaleza

y siempre me creí genio,

así que los esporádicos detractores

son como una explosión

en el vacío del espacio

corrigiendo el rumbo

de mi nave

de vuelta

hacia

la Tierra.

Las horas imposibles

2011-04-02T23:34:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Acá empiezan
las horas imposibles.
Miríadas de
médicos en las
paradas de colectivos,
como si al final
del recorrido
acaeciera
una tragedia.
Todavía no es
el fin del mundo,
pero nos acercamos
cada día
un poco
más.
La lluvia
lastima y
no lava nada.
Mi bote,
encallado
en el desierto,
desborda
de agua.
Los pájaros
gorjean maldiciones,
las hienas
se mueren
de hambre.
Mi corazón me
dice adiós
pero yo
escucho
la radio.
Beethoven nunca
hizo este ruido.
Nada es
lo que debería
ser.

Astrofísica

2011-03-12T20:17:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Ella, como una diosa
de creación
y destrucción,
puso este agujero negro
en mi pecho.
Todo lo que a él se acerque
va a reducirse
a la nada.
Poco a poco
mi pecho
hambriento
va tragándose
todo
todo :
los autos,
las plazas,
los amigos,
los perros,
las sinfonías,
las flores,
los baños públicos,
el jamón,
los caballos,
el sol,
la tierra,
incluso a sí mismo,
a mí,
pero nunca la noche,
no a ella;
la necesita
para contemplar
su ruina.

Platónico a la fuerza

2011-03-12T20:16:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Todavía faltan 10 minutos
para las 10 de la mañana
y hace 3 horas que
estoy despierto,
sin poder dormir
desde hace más
de 1 mes.
Estoy enamorado
y soy una ruina.
Mis amores
nunca son
correspondidos.
Nunca tengo la audacia
como para encantar
ni tengo la labia
para dar lástima
así que
mis amores
los mantengo
platónicos
a la fuerza.
Soy un tipo
sincero
y me gustaría
abrazar
a esta chica,
pero
ella no sabe
que existo,
es decir,
sabe mi nombre,
conoce mi cara,
me sonríe
y me saluda
cuando la cruzo,
pero ella le sonríe
a los pájaros,
a la máquina de café,
a los jefes,
a la mala suerte,
entorna los ojos
y tuerce los labios
con majestuosa
habilidad
ante cualquier
situación
que ponga en evidencia
su propia existencia.
Ella no sabe
que dentro de este
envase,
dentro de este nombre,
hay una luz
demasiado tímida
como para
prenderla
fuego
hoy,
pero cada día
crece
un poco
más,
y algún día
se va
a enterar,
quizás
cuando
solo
queden
cenizas.

El juego del gallo

2011-03-12T20:15:00.002-03:00

por. Facundo Ezequiel

Realmente no entiendo
el juego del gallo
Cacareando
sacando pecho
pisando pusilánimes.
Pero no tendría problema
en jugar,
ser el mejor,
un hombre de talentos;
no dudaría un segundo
en aplastar cabezas,
si eso me acercara
quince centímetros más
a tu dulce alma
de mujer.

Hiedra

2011-03-12T20:15:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Si las palabras no me salen
dejame que te dibuje,
querida mujer,
porque
de alguna forma
tengo que dejar salir
esta hiedra
que crece
en mi pecho
y me hace picar
por dentro.

Si el dibujo no aparece
dejame que tararee
para vos
porque hay
una melodía
que borbotea
en mi garganta
cada vez
que te veo
y no puedo
decir
lo que siento,
no por miedo
sino
por respeto
a mí mismo.

Hacete hombre

2011-03-12T20:14:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Algunas veces es necesario
hacer cosas infrahumanas
para que una mujer
te considere un hombre.
Yo lo hice todo
y no convencí a ninguna.
Supongo que
actué
demasiado bien.

Vos o vos

2011-03-12T20:13:00.002-03:00

por. Facundo Ezequiel

Vos o vos,
no hay dilema.
El amor romántico
de las películas rosa,
de los viejos poemas,
hizo de mí
esto
que
no soy.
Te entrego
mi corazón
palpitante
y me preguntás
dónde está
mi alma.
Si lo supiera,
mi amor,
la hubiese
empeñado
hace tiempo,
hubiera
comprado
un revólver,
si acaso
mi alma
valiera
tanto.
Si acaso
tuviese
una.

Vos o vos,
querida,
porque
yo
dejé de
existir
desde que
te vi
por primera
vez
y no puedo
cerrar los ojos
sin verte,
y no puedo
ir al baño
sin verte,
y no puedo
alzar la birome
sin verte,
y no puedo
hacer nada
sin que tus
ojos
en mi mente
lo aprueben
o desaprueben,
así que
me aferro
a tu sonrisa
que abre
tractores
como latas
de arvejas
y dejo
que hagas
de mí
la aguja
de
la
madrugada,
esperando
que
te
sea
útil.

Otra vez otro primer poema

2011-03-12T20:13:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Si dejo a la poesía
filtrarse en mí
otra vez
quizás muera
o
tal vez
me vuelva
más fuerte
o
más humano
o,
es probable,
tan solo
me crea
mejor
que el resto
hasta que
venga
la próxima mujer
que
me va
a dar vuelta
la cara
con una
cachetada
de realidad
y yo
me voy a quedar
callado,
pensando,
reviviendo
todo
una
y
otra
vez
hasta
que
me
llame
el
siguiente
poema.

Soy el eclipse

2010-12-30T15:25:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Soy el eclipse, la oscura sombra
sobre la inocente presa.
Soy el alcohol en el cenicero,
lo amarillo en la punta de los dedos.
Soy la eléctrica señal,
el dolor en los huesos,
las entrañas fermentando.
Soy el aroma acre,
el pronto alivio,
el dilatado sufrir.
Soy lo de siempre
como nunca antes
y me estoy quedando.

A través del arco iris

2010-12-30T15:22:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Roberto cruzó la puerta con el paraguas goteando sobre el suelo y la cerró de un portazo.
—¡Marta! —gritó para llenar la casa con su voz diafragmática. Los miembros le temblaban involuntariamente mientras intentaba no inundar la casa.
—¡Marta! ¡Traé un trapo, por favor!
El “por favor” era un simple modo de decir, de ninguna forma él se arrojaba a deber “favores”, era más bien una orden velada, o un capricho acostumbrado.
Finalmente apareció Marta con un trapo de piso, agarró el paraguas y lo llevó a la bañera, donde lo dejaría gotear todo el agua. Roberto se limpió los pies en el trapo y se prendió un Marlboro en la cocina con el fuego de la hornalla que se mantenía encendido para calentar la casa.
Abrió la ventana para liberar el ambiente y se quedó mirando cómo caía la lluvia sobre la calle. Era uno de esos días raros en los que el sol está presente mientras llueve. Algunos podrían creerse el chiste de que dios llora de felicidad en esos días, pero Roberto se sentía igual de miserable que siempre, atraído por lo curioso del clima, pero miserable. Había visto mientras se acercaba por la avenida cómo un gran arco iris cruzaba uno de los edificios más altos, un edificio que tenía una gigantografía de una marca de ropa interior femenina, y eso le había parecido bastante cruel. Se vio obligado a pensar en su desgracia personal, soltó una bocanada de humo que ascendió lentamente hasta acercarse a la ventana y se apuró afuera hasta desaparecer.
Marta apareció otra vez y él ya sabía que le iba a reprochar el hecho de haber prendido aquel mísero cigarrillo que llenaba la casa de olor y que le hacía mal a él y le arruinaba la salud a los chicos y a ella. Pero Marta no dijo nada, abrió un cajón, tomó algo y volvió a salir de la cocina en un instante.
Roberto estiró el brazo fuera de la ventana para dejar que el agua apagase la colilla y después lo tiró en el tacho de la basura. Dudó un segundo en cerrar la ventana, tenía frío, pero el aire fresco y el sonido del agua aquietaban su mente. Le parecía haber oído en algún lado que el sonido del agua ayudaba a penetrar en aquel estado de estulta dormitación que los monjes se atrevían a llamar meditación. De ninguna manera sentía que estaba cerca de la iluminación (sin contar la lámpara de bajo consumo que colgaba del techo), ni tenía la menor intención de convertirse en un gordo pelado y asceta, aunque la gran mayoría de los hombres de más de 50 parecían tender a ello.
La última vez que se había tomado una hora o más para concentrarse en un problema en particular fue la vez en la que la rejilla del baño había empezado a desbordar de mierda, y esa experiencia no tenía nada de espiritual. Había pasado diez minutos corriendo cosas para que no las alcanzara la marea mierdosa y el resto del tiempo buscando un plomero lo suficientemente valiente como para afrontar el problema. De eso hacían unos siete años y todavía recordaba lo estresado que había terminado después de las primeras negativas de los “ofiociosos”.
Ahora nada podía ser tan estresante, ya no le preocupaba mucho la mierda, ni los problemas de asma, ni que los pibes lo vieran ceñido a una botella de vino, sonriente. Se sentía un poco abstraído de la vida vulgar que lo rodeaba. Funcionaba de forma autómata, como si las enseñanzas de su padre fuesen órdenes en su cuerpo robótico. Tenía la mujer, los hijos, la casa, el trabajo, el auto, vacaciones ocasionales, una religión, un seguro de vida, obra social. Ninguna razón para sentirse melancólico. Pero no podía evitarlo.
Cerró la ventana, los arco iris no le hacían bien.
Por un momento pensó que hacerle el amor a su mujer le haría sentirse mejor, pero la idea lo horrorizaba. Fue al baño y cerró la puerta. Se paró ante el espejo y se desnudó. A su derecha el paraguas abierto goteaba a un ritmo constante en la bañera.
El timbre sonó y Marta se apresuró a atender la puerta. Era el vecino de enfrente, un tipo bastante atractivo, unos diez años más joven que Roberto, un poco más alto y más elegante. Tenía pinta de actor y a Marta, en la intimidad, le gustaba llamarlo Bebi, por su parecido con Rodolfo Bebán, un parecido agarrado de los pelos pero cuya fantasía era imposible de discutir y la cual era alimentada por ambos pues era una excusa para iniciar los derroches venéreos.
Marta y Bebi eran amantes desde hacía seis meses cuando empezaron a cruzarse demasiado seguido luego de que ella dejara a los chicos en la escuela. Bebi tenía un estudio cercano al colegio y sabía tomarse los descansos a la hora justa para cruzarse con Marta. Poco a poco sus encuentros, que comenzaron como simples saludos al pasar, se fueron dilatando y ella empezó a caer en los encantos de Bebi. Esto no era en absoluto obra del destino sino más bien una resolución moral del mismo Bebi que decidió que era una desgracia dejar que la belleza de esta mujer se desvaneciera sin pulirla un poco para hacerla brillar por última vez. Mientras tanto Marta accedía con gusto a ser pulida, lustrada, restregada y encerada, sin ganas de enterarse de que Bebi podría cansarse en cualquier momento de esta resolución estética.
—¡Bebi! ¿Qué hacés acá? Roberto está acá, en el baño...
—¿Y qué? Vine a pedirte un poco de azúcar, algo de miel... ¿está mal?
—Ay, Bebi, no, acá no, no con mi marido en la casa.
—Cruzate. Vamos.
—Esperá... bueno, cinco minutos.
Roberto no podía saber con exactitud que su mujer, en aquel momento, estaba escabulléndose con su vecino de enfrente, pero estaba demasiado concentrado como para preocuparse, aunque la idea se le cruzó un momento por la cabeza y empezó a tomar forma; para entonces se sentía bastante estúpido, es decir, ahí estaba, desnudo, un hombre de 52 años, imaginándose a su mujer con otro hombre más joven, masturbándose ante el espejo sin siquiera poder terminar lo que había empezado. Quizás lo que necesitaba él mismo fuese una mujer más joven, una de carne firme, quizá una estudiante de colegio religioso, una chica de 17 años. Para un hombre de 52 años eso debía ser una inyección de vida. La idea lo volvió a calentar, se imaginó levantándole la pollera a una chica, tocándola por sobre la bombacha, sintiendo la cálida humedad, los gemidos disimulados, porque él era el profesor y ella su alumna y estaban en clase, él le explicaba álgebra mientras el resto de los estudiantes estaban metidos en sus libros, sus dedos iban encontrando su camino.
—¡Te quiero adentro ya, Bebi!
A Bebi le pareció un tanto ridículo el énfasis que Marta le indujo a sus palabras, la primer señal evidente de arrepentimiento le golpeó la cabeza como un balde de agua fría. ¿Para qué había demostrado tanto interés en esta vieja? Empezó a pensar cómo iba a deshacerse de ella. Pero primero necesitaba una erección decente.
—Con la boca, Marta, dale.
Bebi necesitaba un poco de tiempo y ayuda para lograr que su imaginación hiciera el resto del trabajo. Mientras miraba a esta señora, ansiosa, desabrochándole torpemente el pantalón, empezó a hacer un listado mental de actrices. No le gustaban las argentinas, prefería las francesas, o las de Hollywood, que tarde o temprano eran todas las otras, como si esa ciudad californiana fuese un seleccionado internacional de culos y tetas.
Roberto se metió en la bañera, junto al paraguas, y abrió la ducha, se lavó solo con agua lo mejor que pudo, se secó y se volvió a poner la misma ropa. Cuando salió del baño su mujer no estaba. Miró el reloj de la cocina. Se sentía bastante frustrado, pero le parecía que podría ser una buena idea: caminaría un poco, bombearía la sangre hacia las extremidades, quién sabe. Se sentó a esperar que Marta llegase. ¿Adónde había ido?
Las francesas, por alguna razón no estaban funcionando, así que pasó a las norteamericanas. Julia Roberts... no. Sigourney Weaver... no. Scarlett Johanson... no, demasiado joven. Sharon Stone... no. Demi Moore... no. ¡Ah, sí! Ahora se acordaba, la de las películas raras de este director incomprensible, la de Jurassic Park..., sí... ¿cómo se llamaba? Dern era el apellido, pero cómo se llamaba... incluso se parece, bastante, eso era algo que me había llamado la atención en un principio. Dale, seguí así, sí, sí, sí, ya me acuerdo:
—¡L-Laura!
Marta esperó, para no provocar derramamientos indeseados, y lentamente y en silencio fue al baño. Bebi la escuchó escupir y hacer correr el agua.
Roberto se había prendido otro cigarrillo e imaginaba que quizá no tendría que pensar tanto en su problema, de todas formas le haría bien relacionarse con sus hijos.
Marta cruzó la puerta.
—¡Puf! ¡Qué olor! ¡Roberto, te dije mil veces que no prendas esa mierda acá dentro! ¿Nos querés matar a todos?
Roberto aplastó el cigarrillo en el cenicero.
—Qué olor...
—Che, Marta.
—¿Qué querés?
—Hoy voy a buscar yo a los chicos, ¿te parece?
—Sí... era hora, eh.
Roberto no dijo nada, no estaba de humor para pelear; de haberle seguido la corriente tendría que haberle encajado un buen revés.
Afuera había dejado de llover. Era un día extraño, era lo único que lo alentaba a seguir caminando. Cuando estuvo cerca una afluencia de párvulos, preadolescentes, adolescentes, chicos y chicas de todas las edades, uniformados, lo rodearon y lo sacaron de sus cavilaciones. Se paró en la vereda de enfrente, lejos del cúmulo de padres que bloqueaba los portones del colegio. Recordó algo que había leído sobre el hombre-masa y pensó cuánto le disgustaban las reuniones sociales de todo tipo.
Una primer ola de chicos adolescentes se apresuró fuera del edificio como si tuviesen sus mochilas en llamas. Los chicos parecían torpes y estúpidos, y las chicas tenían unas finas piernas al descubierto, algunas ya evidenciaban una despampanante belleza, de esas que hacen mal a quienes observan. Prendió un cigarrillo y se disponía a guardar el paquete en el bolsillo cuando una voz lo interrumpió:
—¿Me darías fuego?
Automáticamente él respondió “seguro,” pero cuando miró a quién le pedía vio a una nena de no más de 15 años. De todas formas le acercó el fuego al cigarrillo que sostenía entre los labios. La chica apoyó sus manos sobre las de él, haciendo de parapeto contra el insustancial viento que amenazaba la llama. Tenía las manos delicadas, suaves y algo húmedas. Los dos soltaron bocanadas de humo y se miraron.
—¿No sos muy joven para fumar? —preguntó sin mucha emoción, Roberto.
—¿A vos te parece?
Roberto hizo silencio por un segundo y después contestó:
—Supongo que no, pero ¿no se supone que uno cuestione estas cosas después de cierta edad?
—No sé, apenas tengo 15 años —dijo la chica, y se rió. Roberto le sonrió y la miró bien por primera vez. Tenía el pelo castaño y le caía sobre los hombros con cierta gracia. Era menuda pero bien proporcionada, de tez muy blanca y pecas que le daban un aspecto entre aniñado y suspicaz. Sus ojos eran los de cualquier muchachita adolescente, quizás lo que le llamaba la atención era el delineador negro; por alguna razón eso lo hizo sentir culpable. Sin embargo, lo que hizo que se inclinara, feliz y avergonzado, fue la forma de su boca. Tenía labios muy finos, casi invisibles, pero era una boca obscenamente felina.
Ella se dio cuenta y se mordió el labio inferior, sosteniendo una leve sonrisa. Se miraron a los ojos en silencio durante un segundo que a él se le antojó eterno.
—Disculpame —dijo Roberto, intentando disimular el incipiente bulto en sus pantalones—, pero me voy a sentar un segundo acá —. Y se sentó en un escalón en el umbral de una casa.
—¿Vas a venir, mañana? —dijo ella.
—¿Perdón? —preguntó Roberto, creyendo haber escuchado mal. La chica se inclinó hacia delante y le repitió junto a su cara:
—¿Vas a venir, mañana?
Le iba a quedar una mancha en el pantalón. Intentó respirar normalmente y contestó:
—Creo que sí.
La chica le puso la mano en el muslo y lentamente la deslizó fuera mientras se daba la vuelta y se iba. Roberto suspiró. Se levantó y alzó el cuello para intentar alcanzar ver a sus hijos. Ahí estaban. Les hizo unas señas con los brazos en alto. Los chicos miraron hacia ambos lados y cruzaron la calle corriendo. Se le colgaron del cuello con grandes sonrisas.
—Denme las mochilas —dijo, y aprovechó la excusa de aliviarles la carga para cubrir la mancha húmeda en el pantalón.
—¿Por qué no vino mamá? —preguntó Francisco, que era el más chico por apenas unos minutos.
—Tenía ganas de venir yo, y mamá tenía cosas que hacer.
Caminaron unos pasos y Roberto intentó no sonar demasiado ansioso.
—¿Les gustaría que los empiece a venir a buscar yo, desde ahora?
A los chicos se les encendieron los ojos.
—¡Sí, pa! —¡Sí, estaría buenísimo!
—Bueno, pero vamos a tener que convencer a mamá, ¿sí?
—¡Sí! —aullaron los dos hermanos al unísono.
Roberto le dio la última pitada a su cigarrillo y lo tiró a un charco donde seseó y se apagó, despidiendo una leve voluta de humo azul. La corriente turbia se llevó la colilla lentamente mientras manchas tornasoladas de aceite se arremolinaban en torno a ella rumbo a las entrañas de la ciudad.

Violín

2010-11-08T11:40:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Shostakovich miraba cómo la nenita le tiraba migajas de pan a las palomas, y cuando éstas bajaban de los árboles agitando las alas, la chiquita corría juguetonamente hacia ellas y las palomas volvían a elevarse con un nuevo loco aleteo y un agradable plac-plac que parecía embelesar a la jovencita.
Shostakovich se acomodó en el banco de granito para ver mejor las rellenas y pálidas piernitas que se movían torpemente y quedaban completamente al descubierto cada vez que la nenita pegaba un salto. Se levantó con un suspiro y caminó hasta el puesto de un viejo que vendía gaseosas, chupetines, algodón de azúcar y maíz. Miró unos instantes las cosas que ofrecía el viejo y finalmente decidió comprar dos bolsas de maíz y un pirulín; esos chupetines en forma de cono, que terminaban en una punta filosa y pinchaban la lengua, que recordaba de su propia niñez como algo que más tarde aprendió a llamar de una forma complicada, una palabra que no se acordaba del todo en ese momento pero que quería decir que le provocaba placer y rechazo al mismo tiempo; estaba seguro que había usado alguna vez la palabra, pero empezaba a dudar si realmente existía.
Le pagó al viejo y abrió una de las bolsitas de papel. Agarró un puñado de granos y los tiró con fuerza hacia delante, a espaldas de la nenita. Los pájaros la pasaron de largo y fueron en busca del maíz. Shostakovich corrió a las palomas y vio a la nena que ahora lo miraba con una mano en la boca con un gesto tan infantil como poco higiénico. En la otra mano la nena sostenía medio mendrugo de pan, casi completamente vaciado de miga. Shostakovich se acercó un poco más.
—Les gusta más el maíz —dijo Shostakovich, tomando otro puñado de la bolsita de papel. Tiró el puñado cerca de la muchachita. Las palomas advirtieron inmediatamente la nueva ración de granos que bailaba brillantemente como una constelación sobre la piedra de la plaza y bajaron mecánicamente, agitando otra vez sus alas de rata.
La nena enloqueció de placer con la nueva oportunidad de hostigar a la hambrienta plaga. Corrió dos vueltas alrededor de los granos hasta que logró echar a todas las palomas que querían hacerse con un grano.
Shostakovich sentía que se le llenaba el corazón de dicha. Abrió la segunda bolsa y echó una mirada dentro: estaba igualmente llena de granos de maíz. Volvió a cerrar la bolsa y se la extendió a la chiquita con una gran sonrisa. La nena no dijo una palabra sino que, con una párvula desfachatez, arrebató la bolsa de la mano de Shostakovich, soltó el pan que tenía, tomó un puñado de granos y los arrojó torpemente hacia arriba, haciendo llover el maíz sobre su cabeza. Las palomas enloquecieron y volvieron a revolotear, algunas chocaron contra la chiquita, intentando rescatar algún grano que se había quedado atrapado en su blonda cabellera.
La nena se asustó y tropezó. Shostakovich se apuró a auxiliar a la niña que ya había empezado a desfigurar su rostro en un amague de llanto.
—¡No llores, no llores! Son malas las palomas, ¿eh? —. La tomó por los bracitos y le ayudó a pararse. Sacó de su bolsillo el pirulín que había comprado hacía unos instantes y lo agitó ante los ojos humedecidos de la chiquita; su boca, en incipiente puchero, poco a poco se desdibujó; empezó a emerger una sonrisa. Con falsa timidez la nena tomó el chupetín y quitó la película plástica que lo cubría.
—Gracias —dijo, con una vocecita de azúcar y se llevó el chupetín a la boca.
Shostakovich sonrió.
—¡Oh, mirá cómo te ensuciaron el vestidito estos bichos de porquería! —dijo Shostakovich, señalando la tierra que ensuciaba la parte posterior del vestido rojo floreado.
La nena hizo una extraña contorsión y frunció el seño.
—No te preocupes, yo te limpio.
Shostakovich empezó a sacudir el polvo del pequeño vestido, sintiéndose feliz de poder ser útil, pero algo turbado al sentir la blanda carne bajo el algodón. El ritmo de su respiración aumentaba mientras se demoraba con un impúdico perfeccionismo en una tierra que parecía que no saldría nunca.
—No sale —tartamudeó.
—No importa —dijo ella—. Corré a las palomas.
—¿Querés que corra a las palomas?
—Sí. Yo te miro. Me siento acá, como el chupetín y miro.
—¿Querés que mate a las palomas?
—Pisalas.
—Son malas las palomas, ¿no?
—Son tontas... Y me tiraron.
—Sí, son palomas tontas.
La nena se sentó en uno de los bancos de granito, agitando las piernas hacia delante y hacia atrás. Estaba contenta. Shostakovich sonrió mientras veía a la nena lamiendo el chupetín alegremente, balanceándose al ritmo de su felicidad. Tomó un puñado más de maíz y esperó a que bajaran las palomas. Una vez que parecían confiadas, picoteando acá y allá, Shostakovich corrió con todas sus fuerzas y se abalanzó hacia el grupo de palomas. Cuando empezaron a levantar vuelo Shostakovich lanzó una brutal patada al vacío.
Una paloma se agitaba en el suelo. Shostakovich miró, sorprendido de haber logrado alcanzar a una de las palomas. Miró a la nena con una interrogante en la cara. La nena dejó de chupar el pirulín y gritó:
—¡PISALA!
—¿Segura?
—¡Sí, Pisaalaaa!
Shostakovich se acercó a la paloma lentamente, un poco asustado. Cuando ya estuvo junto al pájaro levantó rígidamente una pierna sobre el bicho y se tapó los oídos. Miró a otro lado y dejó caer la pierna con fuerza. Cuando se destapó los oídos escuchó la carcajada de la nena. Volvió la mirada hacia donde esperaba encontrar una sangrienta masa de carne y huesos, pero la paloma seguía agitándose, un poco más allá.
—¡Le erraste, tonto!
—Parece que sí... Ya la voy a agarrar.
Shostakovich fue por un segundo intento. Repitió el proceso, pero esta vez notó una diferencia. Al bajar la pierna sintió bajo su pie como si estallara un globo lleno de agua. Apenas se animó a ver. Era algo asqueroso, y esa cosa todavía parecía mover una pata, ¿o era parte de la cabeza? Seguro era un acto reflejo de los músculos. La paloma había sido pisada.
La nena saltaba de alegría en su asiento.
—¡PAF, hizo, PAF!
—¿Estás contenta?
—Sí, gracias, sos el mejor. ¿Cómo te llamás?
—Me llamo Vladimir, pero me podés decir Vladi.
—¿Vadi? Es un nombre raro.
—Es Vladi, pero me podés llamar como quieras.
—¡Vadi Palomi! ¿A que te llamás Vadi Palomi?
—¡Ja, ja, ja! Vadi Palomi está bien... ¿Y vos, cómo te llamás?
—Lucy.
—Lucy... es un nombre hermoso. Como Lucy en el cielo con diamantes.
—¿Para qué en el cielo? Ahí están todas esas palomas. ¡Puaj!
—Ja, ja, es verdad, mejor es estar acá... juntos, ¿no?
—Sí, ¡y pisar palomas!
—Y pisar palomas...
Shostakovich se quedó mirando a la pequeña Lucy mientras continuaba lamiendo el chupetín.
—Lucy, ¿te gusta el pirulín?
—Mm... me encanta.
—¿Te gusta mucho?
—Sí.
—¿Cuánto? ¿Hasta la luna?
—Pasando la luna, ida y vuelta.
—¡Qué bueno! ¿Sabés una cosa?
—¿Qué?
—No le digas a nadie, pero yo tengo un pirulín especial.
—¿Lo tenés acá?
—Lo tengo guardado, no te lo puedo dar acá.
—¿Por qué es especial? ¿Qué tiene?
—Es un millón de veces más rico que ese que comés ahora.
—¿En serio?
—Sí.
—¿Me lo vas a dar, Vadi Palomi?
—Sí, Lucy, a vos y solo a vos, pero no se lo podés decir a nadie. ¿Realmente lo querés?
—¡SI!
—Entonces tenés que venir conmigo.
Shostakovich le extendió la mano y Lucy la tomó, y se deslizó fuera del banco de granito, canturreando:
—Vaaadi Palooomi Piruuuli...

Serán monedas

2010-11-08T11:39:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

En estos días
en los que el fantasma de Perón
se mete a dormir en todas las camas
es deshonroso
no tener un trabajo
no tener conciencia política
no creer que el pueblo,
combativo e ignorante,
tiene todas las respuestas

Pero a mí no me importa
el limbo linfático
de la complacencia
ni tampoco me interesa
el fuego de retórica roña
ni si la verdad absoluta
es un gran combustible

Trato de mantener las cosas simples
y ellas evitan que me vuelva loco
cada vez que una perfecta pelirroja
me deja con un cigarrillo entre los dientes
para irse de la mano de otro hombre

Seré optimista pero,
este sentimiento de mierda,
¿no querrá decir que
no nací para perder?
Por las dudas sigo apostando;
serán monedas
pero es todo
lo que tengo.

Levitación

2010-11-08T11:38:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Fui a comprar unos discos, algo de Bowie, algo de Billie Holiday, muy feliz porque por fin tenía algo de plata como para comprar un poco más que fósforos y alcohol (una forma barata de inmolarse, que estaba considerando). Así que con una alegría bien escondida me acerqué al mostrador: los discos en una mano y la otra mano metiéndose como una rata en el bolsillo (una chica una vez me dijo que donde la rata puede meter la cabeza, entra toda; cómo esta chica sabía esto escapa mis pensamientos más inocentes); lo que quería decir es que tenía el brazo metido hasta el codo en el bolsillo y no había rastro de un maldito billete; casi me rascaba el tobillo y nada de nada, ni una moneda, ni una pelusita; fue entonces que muy astutamente me di cuenta de que tenía un agujero en el bolsillo, es decir, ADEMÁS del obvio agujero que nos permite acceder a las pertenecias que guardamos e introducimos por el previamente mencionado y redundante agujero: tenía un agujero y había perdido la guita.
La mujer de la caja me miraba con la mirada agnóstica de todos los que laburan 12hs diarias y yo le sonreía nervioso.
“¿Tarjeta o efectivo?,” escuché una voz que me preguntaba.
Miré a ver si había otra persona detrás de la cajera que me estuviese hablando, porque no la había visto mover los labios, pero esta chica era muy flaca, era un junco: hubiese sido imposible. Volví a meter el brazo en el bolsillo. Aproveché para arrancar un pelo de la pierna que tenía encarnado, pero otra vez esa voz que NO venía de la boca de la cajera, habló:
“¿Por $5 más quiere llevar los éxitos de Sandro?”
Y no había movido un músculo: era la mejor ventrílocua, o la mejor mentalista.
“¡Me estás jodiendo!,” exclamé, “. ¿Cómo lo hacés? No movés la boca, nada... ¿Cómo mierda hacés?”
“¿Disculpe?”
“¡Ahí! ¡Lo estás haciendo de nuevo!”
“¿Eso? Perdón, a veces me olvido y asusto a la gente.”
“¿Cómo lo hacés?”
“Es difícil de explicar, estudié diez años con Sai Baba; pero esto no es nada... deberías verme levitar.”
“Quizás debería,” dije.
“Mirá, eh.”
Cerró los ojos y por un segundo me pareció que me tomaba el pelo.
“Te estás poniendo de puntitas,” dije, riéndome. Pero ella no dijo nada y continuó elevándose, hasta que no me quedó ninguna duda; es decir: cualquiera levita unos centímetros del suelo, pero esta mujer ya estaba por chocarse la cabeza contra el techo.
“¿Qué te parece?,” me dijo, mirándome desde arriba.
“Increíble... ¿Qué hacés trabajando acá? Con una habilidad como ésa podrías hacerte millonaria...”
“Con Sai Baba aprendí que uno no debe aspirar a los bienes materiales.”
“Nunca querría aspirar una heladera,” dije jodiendo, pero ignoró mi comentario, y comenzó a bajar lentamente, hasta que otra vez tocó el suelo con los pies.
“¿Estás bien?,” pregunté.
Se la veía agitada.
“Sí, es que hace mucho que no levito tanto, y cansa...”
“Solo me lo puedo imaginar.”
Nos quedamos en silencio, mirándonos. Me acordé de que no tenía plata y los discos estaban sobre el mostrador.
“Mirá,” dije, “... en realidad no voy a comprar estos discos.”
“¿No? ¿Te asusté? ¡Perdón, por favor, no le digas a mi jefe, que ya es la segunda vez en el mes, me van a echar!”
“No, tranquila, nada que ver, todo lo contrario, me gustó mucho el truco de la voz, y verte levitar fue... fabuloso; es decir: nunca vi a nadie levitar así, me pareció hermoso... lo que quiero decir es que la única razón por la cual iba a comprar los discos era para hablar con vos, así que...”
“En serio.”
“Absolutamente.”
Ella se sonrojó, sonrió, intercambiamos teléfonos y le dije que la iba a llamar esa misma noche.
Me fui con los discos y un par de ideas útiles para el asunto de la levitación. Hice un bollo con su número de teléfono y me lo metí en el bolsillo. Ya podía ver mi primer millón, mientras caminaba de vuelta a la pensión.

Recuento

2010-11-08T11:36:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Mi poesía tiene la melodía
de los huesos rotos
y el ritmo espumante
de la cerveza caliente
de una madrugada de octubre

Yo amo a todas las mujeres
que saben decirme que NO
y cada una tiene sus versos
porque soy bueno y bondadoso
y pobre como un santo

Entre mis palabras yacen
los moribundos meones
y las excreciones más humillantes
que envejecen en pastosos pegotes
en asientos de trenes

Si esta ciudad estuviese habitada
no tardaría en caerse a pedazos
como una forma natural de defensa
contra todos los maniáticos sexuales
y asesinos
y yo me exiliaría en otra cama
sin la patética necesidad
de escribir lo que siento

Pero nadie vive acá
y de todas formas
me dicen
que no
siento
mucho

El guitarrista virtuoso

2010-10-06T17:54:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Estaba terminando de escribir una carta cuando mi amigo me llamó:
—Mi profesor de guitarra va a tocar esta noche —dijo, desde el otro lado de la línea.
—Mirá vos, ¿y qué toca? —pregunté, no muy interesado.
—¿Además de la guitarra?
—Sí, además de la guitarra..., quiero decir, qué música toca.
—El tipo se toca todo, es re zarpado, el otro día, en la clase tocó una obra de Bach y casi me caigo de culo; si lo ves no lo podés creer. Pero no toca solo clásico, yo lo vi con su banda de rock y cuando tocó un par de temas de Maiden sacaba chispas; el tipo tiene algo que no te puedo explicar, tenés que venir a verlo hoy.
—¿Te parece?
—Sí, dale.
—Bueno.
Terminamos nuestra conversación y arreglamos encontrarnos en un lugar en el centro a cierta hora; tenía unos veinte minutos antes de salir. Terminé de escribir la carta, fui al baño, me puse algo de ropa encima, agarré mis cosas y salí.
Cuando llegué al lugar encontré a mi amigo en la puerta, esperando junto a su chica, una rubia de nombre de planta, y un tipo de pelo largo y rulos, encajado en un pantalón de cuero dos talles demasiado chico.
—¡Iannu! —gritó mi amigo cuando me vio acercarme.
Lo saludé con mi típica falta de entusiasmo y él me presentó a su amigo:
—Este es Facundo —le dijo al tipo, mientras me ponía una mano en el hombro—. Es groso, ya vas a ver. Facundo —me dijo ahora a mí—, este es Cristian; es el mejor guitarrista.
Nos dimos la mano y después saludé a la novia de mi amigo con un beso hipócrita o una frotada de mejillas; tenía puesto un perfume que me violó las fosas nasales y se me clavó justo atrás de los ojos.
La situación realmente me estaba matando el ánimo, después de tantas noches de salir solo estaba cansado de conocer mujeres de otros hombres y hombres demasiado estúpidos como para que me admiren por mi falta de entusiasmo en ellos. Todo atentaba contra mi ego y mi estima por la humanidad.
El guitarrista dijo algo que no escuché; yo miraba detrás de la cabeza de mi amigo cómo un grupo de tipos de camperas de cuero vociferaban mientras vaciaban una botella de cerveza. Los mejores momentos de mi vida se sentían como malas películas, y aunque pensé eso, ni siquiera estaba pasando un buen momento; era como ver un documental sobre la vida de Perón mientras un hombre encapuchado te clavaba agujas entre las uñas de las manos. No muy divertido.
—¿Qué te parece? ¿Entramos? —me preguntó mi amigo—. Cristian tiene que terminar de arreglar el sonido, pero mientras podemos tomarnos una cervecita.
—Dale.
Mi amigo atravezó la puerta de la mano de su chica, yo eché una mirada hacia la calle y después los seguí. El patova de la puerta me miró y con un gesto me dijo:
—Son diez pesos. Pagá adentro.
Yo no dije nada y me metí.
El lugar estaba oscuro, busqué a mi amigo, pero no lo vi por ninguna parte, aunque, después de todo, no había mucho que quisiera ver en ese antro.
Una vocecita me llegó desde abajo:
—Son diez pesos.
Miré. Había una mujer sentada en una mesa con un talonario de rifas y una caja de zapatos.
—No, mi amigo acaba de entrar, yo estoy con el guitarrista, el tipo de pantalones ajustados —dije.
—Si querés pasar a buscar a tu amigo son diez pesos.
—¿No puedo pasar un segundo a buscarlo? Es un segundo, estoy seguro que lo encuentro y arreglamos todo...
—Diez pesos.
Sentía que la conversación no llegaba a ninguna parte. Yo era muy fácil con la gente; no es que me engañaran con facilidad, simplemente me ganaban por cansancio; lidiar con los intentos subnormales de estafa me causaban un grado de vergüenza ajena tan incómodo que terminaban por sacarme cualquier cosa que quisieran. Así es como tenía una tele que nunca miraba, una multiprocesadora que nunca multiprocesó y un seguro de vida que nunca iba a cobrar.
Saqué mi único billete del pantalón y se lo entregué de mala gana.
La tipa cortó un número para mí con una firma en rojo en la parte de atrás y me dejaron pasar.
Apenas hice unos pasos pude ver la mesa en la que estaba mi amigo con su novia. Una mesera estaba parada junto a ellos, tomándoles el pedido.
—¿Dónde te habías metido? —me preguntó mi amigo.
—La tipa de la puerta me acaba de robar diez pesos.
—¿Por qué no me dijiste? Si entramos gratis; Cristian nos hizo pasar.
—No me sirve de consuelo que me digas esto ahora.
La mesera, que en algún momento se había ido, volvió con una Corona que plantó en medio de la mesa y destapó. A cada uno nos puso un vaso delante y después se fue.
Agarré la botella y llené los vasos intentando no generar espuma. Lo hice bastante bien. Vacié mi vaso de un trago.
—¡Epa! —dijo mi amigo—. Qué dure un poco, ¿no?
—No pasa nada, ahora nos pedimos otra —dijo la novia mientras le sobaba sonriente el muslo.
—Se... pedite otra —dije yo, llenando mi vaso nuevamente.
Mi amigo miró a su novia, esperando algún tipo de aprobación, después llamó a la mesera y le encargó otra cerveza.
El guitarrista se acercó a nuestra mesa y comentó:
—Al final no vamos a hacer la prueba de sonido; lo arreglamos sobre la marcha; ya fue, si no, se hace demasiado tarde.
—Tomate un trago —dije, alzando el vaso.
—Uh, no sé, no, le saco un traguito al muchacho, nomás... No me gusta tomar antes de tocar: me pongo lento —dijo y le tomó un trago del vaso de mi amigo. Se dio la vuelta hacia donde estaba la consola de sonido, le dijo algo al sonidista y encaminó hacia el escenario.
—¿Estamos? —dijo al microfono.
El tipo del sonido dio el OK.
Sacó la guitarra del soporte y se pasó la correa por detrás del cuello, bajó los brazos y la guitarra quedó firme sobre sus hombros. Parecía una especie de guerrero bárbaro, con su arma cargada y lista para disparar. Todos estábamos entusiasmados, esperando ver la clase de milagro que desataría con semejante máquina.
Empezó a puntear las cuerdas de acero con los dedos. Mientras su cuerpo se adaptaba a su nueva monstruosa forma, se contorsionaba de extrañas maneras, su cara gestualizaba ridículamente; realizaba arpegios que, poco a poco, florecían como jardines; campanas sonaban con una intensidad religiosa. No era sólo la cerveza; desplegaba acordes con tal seguridad, fuerza y belleza que en poco tiempo gran parte de la concurrencia estaba dispuesta a tapar con gritos de emoción su sonido.
Se notaba que se le dificultaba escucharse a sí mismo; empezaba a pulsar las cuerdas con más fuerza, machacaba casi como un tren, ganaba, segundo tras segundo, en velocidad. Le hizo una seña al sonidista para que suba el volumen, pero por alguna razón nunca parecía ser suficiente; se podía ver cómo saltaban los fragmentos de uñas rotas de sus dedos; apretaba los dientes, se lo podía sentir llegar al límite de su cuerpo. En cualquier momento yo estaba dispuesto a ver su espíritu flotando sobre nuestras cabezas, esa era la impresión que causaba.
Corrí la vista hacia la botella y me serví otro trago. Miré a mi amigo: tenía una mirada muy extraña, la rubia estaba inclinada sobre él con una expresión nerviosa y se sacudía un poco. Me serví otra vez, envidiando la suerte de mi amigo, despreocupado, disfrutando de un show de guitarra y siendo masturbado bajo la mesa con un vaso de cerveza lleno delante suyo. Solo esperaba que no acabe sobre mí.
Miré a mi izquierda y casi incrusto la nariz en el perfecto culo de la mesera, que se había inclinado para pasarle el trapo a una mesa. Deseé tener encima un par de cervezas más para animarme a hacer lo que tenía ganas de hacer. Me serví el último vaso de la botella.
Volví a mirar al escenario. El tipo se estaba derritiendo. Chorros de agua le caían por la cara, le empapaban la ropa. Cuando se movía bruscamente, para pasar de una nota grave a una aguda, del pelo saltaban miles de partículas de sudor en todas las direcciones, rutilantes como diamantes bajo la luz del escenario; era como ver una película de Rocky.
Todos estábamos tan ensimismados por el extraño efecto envolvente que este hombre había causado en nosotros, tanto que, cuando una nota mala y una puteada nos sacó del trance, ninguno entendía muy bien lo que estaba pasando.
El tipo se había llevado las manos a la cara y se encorvaba hacia delante; el pelo le cubría la cara y no se podía ver si estaba actuando o qué había pasado. El técnico de sonido dejó la consola y se acercó; tratando de tranquilizarlo le sacó una mano de la cara, entonces exclamó:
—¡DIOS!... Es el ojo, es el ojo. ¡Llamen a una ambulancia!
Mi amigo se levantó de un salto y se acercó unos pasos. Algo le hizo retroceder. Disimuladamente se subió la bragueta. Volvió a mirar al guitarrista que estaba empapado en sangre y después volvió a la mesa.
—Che, lo voy a llevar al hospital, tengo que llevarlo —dijo.
—Está bien.
—Te acompaño —dijo la novia y empezó a agarrar camperas y cartera.
—¿Venís? —me preguntó mi amigo.
—No, gracias, yo me quedo un rato acá...
Finalmente se acercó al guitarrista y junto al tipo del sonido lo llevaron agarrado por los sobacos hacia fuera, seguidos por la rubia.
La guitarra había quedado junto al parlante y poco a poco comenzó a elevarse una aguda montaña de acople. La gente apretaba los dientes.
—¡Eh, que alguien corte el sonido, la puta madre! —gritó un tipo desde atrás; se había parado y parecía dispuesto a romper todos los equipos.
La mesera se acercó a la consola y empezó a tocar nerviosamente todas las perillas, sin ningún resultado. La aguja blanca seguía clavándose en los tímpanos. El tipo de la barra, viendo que el ambiente se estaba poniendo pesado, fue junto a la mesera y también se puso a tocar botoncitos, pero nada.
El tipo que había estado gritando se abalanzó hacia el escenario y desenchufó el cable de la guitarra. Y mientras volvía a su mesa, aplaudido por algunos borrachos que estaban riéndose de la situación, el tipo dijo en una voz bien argenta:
—¿TAN DIFÍCIL ERA, TAN DIFÍCIL? ¿CÓMO MIERDA HACEN PARA QUE FUNCIONE ESTE LUGAR SI NO SABEN DESENCHUFAR UN PUTO CABLE?
Los empleados murmuraron y volvieron a sus trabajos.
Por fin un show valía lo que había pagado de entrada.
El guitarrista había tenido suerte: había un montón de guitarristas ciegos; con ojo o sin ojo podía seguir haciendo lo suyo, diferente hubiese sido si se le hubiera salido una mano, aunque me venían a la mente al menos un par de maneras más de rasgar una guitarra.
Vacié el vaso abandonado de mi amigo. Le hice una seña a la mesera: otra ronda. Me sonrió, pero ¿cuánto le duraría la amabilidad cuando descubriese que un show era lo único que podía pagar? La gente se hace rica tan solo para tener una serie continua de vacuas amabilidades. Yo era pobre otra vez. Después de un par de cervezas más, ¿cuánto duraría la amabilidad? Mientras tanto, había perdido la mano, aunque podía fingir un rato poniendo el muñón en el bolsillo. No me preocupaba, iba a disfrutar como rico, como en las películas; después de todo, hay más de una manera de rasgar una guitarra.

El poeta es el gran soñador

2010-09-29T14:50:00.002-03:00

por. Facundo Ezequiel

Es difícil ser poeta
cuando no salís de tu casa en semanas
y estás solo.
Lo único que te llama la atención
es el súbito ataque
de las agujas del reloj
que desaparece,
diluyéndose
en el próximo pensamiento.

Te acostumbrás a la mugre
y solo te repugna
pensar en lidiar
con la raza humana,
las conversaciones de barrio,
las charlas de trabajo,
de familia,
los problemas infinitesimales,
los fantasmas sociales de los eternos adolescentes,
la necesidad de éxito,
el sexo.

Sabés que el alivio viene
después de dormir bien,
pero por alguna razón
cuando llega el momento
tus ojos corcovean en sus cuencas
como toros enfurecidos,
pero no hay nada que ver
en la oscuridad
y te convencés
de que ahí
tampoco hay
sueños.

Some nothing / Algo de nada

2010-09-07T11:00:00.002-03:00

Some nothing

por. Facundo Ezequiel

not much to write about

not much to live for

nothing to succeed in

no game to play

a rest of no activity

so hard to explain

so far from complex

my life in the waste land

where no snow

no roots

no cards

no nothing

ever

grows

from

still

pain

Algo de nada

por. Facundo Ezequiel

no mucho de que escribir

no mucho por lo cual vivir

nada en lo cual triunfar

ningún juego que jugar

un descanso de no actividad

tan difícil de explicar

tan lejos de complejo

mi vida en la tierra baldía

donde ni nieve

ni raíces

ni cartas

ni nada

jamás

crece

del

estancado

dolor

Los vasos equivocados

2010-08-23T11:03:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Una vez que empinás
Los vasos son cada vez más
Y más, y más,
Y más cortos,
Hasta que te das cuenta
De que estás sorbiendo
La carne de tus huesos
Y la sangre circula
Por los vasos
Equivocados.
Y no hay remedio
Para el remedio,
Querida debutante.
La muerte le llega pronto
Al que sabe que viene;
La vida eterna
Es para el que lo ignora.
Es cuestión de decidir
Si naciste muerta
O si morís
Para vivir.
De todas formas
El resultado
Es el mismo.
Y el mundo sigue
Muy a pesar tuyo.

Los Nerudas

2010-08-23T11:02:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Cuando me enamoré
surgían los Darío,
los Neruda,
los Lorca
de mi ingenuidad,
pero no era mi amor,
eran mis miedos infantiles
ahogándose
después de que los empujara
a la eléctrica
corriente
de la ciudad.
Y si se preguntan
por qué no hay
Lorcas o Nerudas o Daríos en BSAS hoy,
intenten atravezar la ciudad
para ver a una mujer y
después me cuentan.

Muchacho Punk

2010-08-23T11:01:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

A un muerto respetable

Nunca te hablé
pero vos me hablaste
a mí
de la forma
más íntima,
y me dejaste pensando,
nos dejaste a todos,
no todos pensando.
Nunca me animé
a buscarte
sino a encontrarte
de casualidad,
como se encuentran
las cosas más valiosas.
Fogwill,
no podías irte a otra edad
más que a tus eternos
69 años.
La vida te jodió
como nos jode a todos
pero seguro que vos
le hiciste el amor
como pocos pueden.
Ahora te pueden santificar
con la dolorosa discreción
de todo argentino,
y mientras descansás
en algún lugar
contando
asombrosas realidades,
me das tiempo
para alcanzarte
y encontrarme
otra vez.
Fogwill,
no quiero ser vos
y morirme.
No voy a ser
velado en la biblioteca
nacional,
no voy a tener
un nombre tan sonoro,
tan hermoso
sobre el papel,
ni voy a ser respetado
por los que creen
en la Literatura;
voy a vivir
olvidadamente
y nadie
jamás
va a saber
que morí,
eso,
de alguna manera
es
también
vivir
por siempre.

Viejos huesos

2010-08-23T10:59:00.002-03:00

por. Facundo Ezequiel

Escribir no es poner palabras en un papel,
es sacar tierra con las manos.
Hay que dejar sangrar un poco los dedos,
y con algo de suerte
vas a insensibilizarte
lo suficiente
como para desenterrar
el cadáver
de la inteligencia humana.

Partí cabezas
con los viejos huesos
o tiráselos
a los perros.

Toneladas de basura

2010-08-23T10:59:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Hay toneladas de basura en lo que te digo,
Pero ninguna de estas botellas rotas,
Ningún pañal para adultos usado,
Ninguna aguja corroída,
Ninguna bolsa agujereada,
Ningún medicamento vencido,
Ninguna toalla petrificada,
Ningún manifiesto pasado,
Ninguna lata de aceite,
Ningún pañuelo descartable,
Ninguna pila sulfatada,
Ningún tubo de cartón,
Ningún rollo de papel,
Ningún forro pinchado
Está dedicado a vos.

Buscá un trabajo, buscá una mujer, sé feliz

2010-08-23T10:57:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

A veces tenés una cosa
y no tenés la otra;
a veces no tenés nada,
y otras veces lo tenés todo,
pero lo único que no cambia
es que siempre te falta algo,
y no se puede ser feliz
si te falta algo;
sé que no tengo nada
si algo me falta.
Y ella siempre me pide algo.
¿Cómo puede haber amor en el hombre
cuando no tiene lugar donde crecer?

¿Cómo se le llama a eso?
Ah, sí: vida.
Vida de mierda.

La velocidad de la oscuridad

2010-06-29T15:00:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Por qué la oscuridad es tan ligera?
Se mueve más rápido que la luz.
A veces estoy descansando
Y la siento rozarme el brazo
Mientras se desliza a mi lado.
A veces me alcanza
Incluso antes de cerrar los párpados.

Por qué es tan veloz la desdicha
Y se adelanta a toda gracia?
A veces la veo parada en la esquina
Y ya no sé si seguir caminando.

A veces los oídos me zumban
Creo que los lobos del tiempo
Están aullando.

La Gran Puta de dios

2010-06-29T14:59:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

una poesía tiene que ser
como una mujer de rodillas
mirándote a los ojos
ansiando tu bragueta
cavando fertilidad insospechada

un poeta debe ser
una gran bomba de sangre
dilatando venas y arterias
del Sexo Universal
enviando fuego líquido
por canales venéreos

el poeta es
la Gran Puta
de dios

Una lectura sobre la mierda

2010-06-29T14:58:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

De alguna manera para mí inexplicable, luego de algunas incursiones durante ciertas clases en la universidad, a la cual asistía de forma esporádica y poco decidida, había logrado alcanzar una notable popularidad en el cuerpo estudiantil.
Un día estaba sentado en un bar frente al edificio de la universidad, disfrutando de un café y leyendo un libro de poemas de Dylan Thomas, cuando una hermosa pelirroja se me acerca y se para junto a mí. No estaba seguro de si la conocía de algún lado; había aprendido a olvidarme rápido de las mujeres hermosas.
Se quedó ahí parada, me estaba poniendo nervioso, no sabía si tenía que decir algo o qué, así que me quedé quieto con los ojos fijos en mi libro pero toda mi atención dirigida hacia la chica.
—Perdón —dijo al final—. Vos sos Balthazar Dahl, ¿no?
Levanté la vista para mirarla a los ojos. Hermosos ojos azules.
—Sí.
—Mi amiga va con vos a la clase de literatura alemana, se llama Luisa.
—Perdón, no creo acordarme.
—No te preocupes, no es una chica memorable, pero sí es inteligente. Me contó de vos.
—¿Ah, sí?
—Sí. Quiero conocerte.
—Acá estoy. No hay mucho más.
—No, digo... quiero “conocerte.”
—Está “bien”...
—¿Te parezco una chica memorable?
—Probablemente me acuerde de vos esta noche.
—¿No tengo las caderas muy anchas?
—Para nada..., es más, hacen juego con... bueno, con tu parte de arriba. Para mí estás muy bien.
—¿En serio?
—Muy en serio.
—¿No me vas a preguntar cómo me llamo?
—No veo que eso haga alguna diferencia. Ok, cómo te llamás.
—Vanessa, con doble “S”.
No tenía ningún comentario amable así que me callé.
—Invitame a tu casa —dijo ella.
—Vivo lejos, no tengo auto.
—Vamos a mi casa.
—¿Dónde vivís?
—Acá nomás, a unas cinco cuadras.
—¿Tenés plata?
—Algo.
—¿Podés comprar unas cervezas?
—Un par, sí. Tengo vino en casa.
—Buenísimo, vamos.
Me levanté y me fui, sin tiempo de pagar el café; tenía que acordarme de no volver a aparecer por ahí.
En el camino la agarré de la cintura y la acerqué para besarla. Tenía que agacharme un poco pero valía la pena. Ella se separó y me señaló un supermercado chino. Entramos y compramos algunas cervezas y un par de cajitas de preservativos.
Estábamos muy calientes. Apenas cruzamos la puerta del edificio en el que ella vivía empecé a meterle mano, podía sentir la cálida humedad entre sus piernas. Las botellas tintineaban una hermosa tonada. La fui besando y manoseando a lo largo del pasillo. Ella se liberó un momento para llamar al ascensor.
Empezamos antes, ella intentaba poner la llave en la cerradura, pero tenía el culo más hermoso que jamás hube visto y no pude aguantar. Le desabroché el pantalón y le bajé el cierre en un solo movimiento. Ella no podía o no quería embocar la llave. Le bajé poco a poco el jean para descubrir ese glorioso culo. No le saqué la bombacha, me excitaba más así, no sé, era una especie de morbo. Se la corrí a un lado y empecé a hacer fuerza para entrar. Ella gimió un poco de dolor y otro poco de calentura. Seguí empujando. Se había olvidado de la puerta y de la llave, aunque algo de lo que pasaba a mí me lo recordaba.
Era difícil metérsela, estaba bastante cerrada. La agarré de las caderas y con una mano la empujé un poco para que se incline hacia delante. Dejó caer las llaves y apoyó las manos en la puerta para no perder el equilibrio. Apenas había entrado la mitad de la cabeza y yo empezaba a transpirar. Empujé un poco más. No era fácil. Estaba haciendo tanta fuerza que empecé a tener miedo de partirme la pija; había escuchado unas historias horrorosas acerca de eso. Le encomendé mi suerte a dios e hice un último gran esfuerzo.
Escuché una especie de crujido. La puta madre, pensé, me rompí la pija. Pero finalmente estaba adentro. Empecé a bombear. No me dolía, es más, se sentía muy bien, así que me dediqué a lo mío. Le di unos quince saques frenéticos y cuando estaba a punto de acabar se la saqué rápido para enchastrarle los muslos y la espalda. Largué unos chorros infinitos, probablemente le había hecho un pegote hasta en las hermosas hebras cobrizas de su cabeza.
Suspiré triunfalmente. Un olor penetrante me llegó a la nariz, era asqueroso, como si alguien hubiese abierto la cloaca. No se podía ver muy bien, la luz del pasillo estaba apagada, era una de esas luces que se mantienen prendidas por unos segundos y uno tiene que correr a apretar el botoncito naranja. De pronto me doy cuenta de que Vanessa, con doble “S”, está llorando.
—¿Qué pasa? —pregunté—. ¿Por qué llorás?
—¡No!... ¡Me muero! ¿Por qué? ¡Que vergüenza!
Parecía una loca, sollozaba y hablaba sola.
Me levanté el pantalón con una mano y fui a apretar el botoncito naranja.
—¡NO! ¡NO! ¡NO PRENDAS LA LUZ! ¡NO QUIERO QUE MIRES!
Tarde. Parecía el escenario de una película de terror. Mierda y sangre por todos lados, y semen, bastante semen.
—¡Me cagué!... No mires... por favor... —sollozaba.
Era horroroso, pero no podía imaginarme lo mal que debía sentirse ella, así que intenté ser todo lo amable que podía.
—Shh... no te preocupes, no es nada, es solo mierda, vamos a limpiarte, abramos la puerta y vamos a limpiarte...
La mandé a bañarse, para que se tranquilice, y le dije que yo me ocupaba de limpiar el resto. La mierda se me había metido hasta debajo de las uñas. ¿En qué momento había pasado esto? Tenía las marcas de los dedos en el pantalón y salpicones hasta en la camisa. Cerré la puerta del departamento y fui hasta la cocina a lavarme lo mejor que pude. Me eché detergente en las manos y restregué un largo rato. Parecía que la mierda no se iba más. Después me acordé de mi pija, la había metido ahí dentro y antes de enterarme de lo que había pasado la había vuelto a guardar. Me saqué los pantalones, la camisa y los calzoncillos, y los tiré a un lado. Empecé a sentir el olor penetrante otra vez. Me agarraron arcadas. Tenía pedacitos de caca pegados a mi verga como sanguijuelas de chocolate. Me tiré media botella de detergente encima y empecé a limpiarme.
Después de empezar la tercer enjuagada, escucho unos gritos que vienen del pasillo de afuera.
—¡OH, POR DIOS! ¿QUÉ ES ESTO? ¿QUIÉN PUDO HABER HECHO ESTO? ¡QUÉ HORROR, OH, DIOS! ¡QUÉ INMUNDICIA! ¿ESO ES SANGRE? ¿Y ESO? ¡QUÉ HORROR, QUÉ HORROR, ESE OLOR!
Cuando escuché que la persona se encerró en su departamento de un portazo, abrí la puerta y entré las cervezas, que con toda la conmoción me había olvidado de entrar. De nuevo me había ensuciado las manos al tocar el picaporte. Parecía que la mierda no se iba a ir más. Volví a la cocina a terminar de lavarme.
No sabía que hacer con mi ropa. Alguna vez me había cagado estando borracho, pero al menos era mi mierda, ¿qué se supone que haga uno con la mierda de otro? Busqué la pieza y en el armario algo que ponerme por el momento. Encontré una bata de seda. Me quedaba un poco chica y pensé que me vería un poco puto, pero me imaginé que si tenía que salir por cualquier cosa era mejor que andar desnudo o todo cagado.
Me acerqué a la puerta del baño a escuchar. El agua de la ducha había dejado de correr.
—¿Estás bien? —pregunté a través de la puerta.
—No quiero que me veas —respondió con voz llorosa.
Cuando una mujer no quiere ser vista es cuando uno debe mirarla, a veces se descubren cosas maravillosas. Abrí la puerta del baño y ahí la vi, sentada en el bidet, completamente desnuda, con su belleza pelirroja al descubierto. Sentí cómo se abría paso por entre los pliegues de seda de la bata una nueva erección.
Ella me miró con sus enormes ojos azules cansados de llorar. Y después miró mi entrepierna.
Se abalanzó como una fiera. Creo que era mayor su deseo de redención sexual que su verdadero deseo, pero se prendió como un pulpo con su boca a mi verga. Puso cara de asco, como si acabara de chupar un limón, y después escupió un hilo de baba en el suelo.
—¿Qué es ese gusto? Es horrible.
—Acabo de excavar un pozo de petróleo y quise limpiarme un poco, ¿viste? Ah, te aviso: creo que se te terminó el detergente...
Se quedó mirándome un segundo, analizando con ojos rutilantes mi pija roja de tanto restregar, y después volvió a lo suyo. Era buena. Demasiado buena. Parecía haber recuperado el ánimo y se mostraba muy entusiasmada. Le pedí que lo hiciera con la mano y cuando estuve a punto de acabar le pedí que lo hiciera otra vez con la boca, y entonces, antes de que me aprisionara otra vez con su increíble ventosa, sin avisar, solté mi carga en su cara, en su boca, en su pelo, en sus brazos, en sus tetas, por todo el suelo. ¿Por qué era tan excitante ver a una mujer cubierta de semen? Particularmente mujeres de piel blanca como de alabastro. Ahora estábamos a mano.
Me sentí con ganas de abrir una cerveza. Le limpié la hermosa piel con una toalla lo mejor que pude y volví a la cocina a abrir una botella.
No podía encontrar ningún destapador, abrí varios cajones y revolví entre cuchillos, cucharas, tenedores y bombillas hasta que, al abrir un cajón lleno de repasadores, encontré uno de esos viejos sacacorchos metálicos de forma humanoide cuya cabeza funciona a su vez como destapador.
Me puse a pensar en el vecino, horrorizado tras haberse encontrado en el pasillo con toda esa hedienta porquería. Probablemente se haya dispuesto a llamar al portero, a la policía, a los bomberos, a su psicólogo, al cura párroco, sin saber qué hacer, esperando algún tipo de solución, algún conjuro que borre de su memoria la atrocidad que tuvo que pasar. Pero no tenía caso. Afuera, no solo en el pasillo, sino en la calle, en las universidades, en las comisarías, en las iglesias, en las casas de familia e incluso en el paraíso terrenal había un montón de mierda, sangre y semen.
Le di el primer trago a la botella. En la base tenía un salpicón de caca. Esa era la solución al enigma de la vida. Había que bañarse en mierda antes de poder disfrutar la limpieza.
El agua de la ducha empezó a correr otra vez. Tomé un trago largo y miré mi ridículo reflejo en la ventana atardecida. Tal vez me sume a ella en el baño, pensé.

Si le rezara a algo

2010-06-25T11:02:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Si le rezara a algo
le pediría por favor
que se lleve para siempre
las cosas que no tengo
no más mujeres
no más drogas
no más alcohol
no más amigos
por favor

Oeste

2010-06-25T11:00:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Estas tantas calles entrelazadas
Son como una media de red
En la divina pierna femenina,
Son oscuros ríos de tristes secreciones.
Tantos sentimientos insanos
Arrastran a los hombres
Como cadáveres aún temblando
En un estertor interminable.
Pero mis murmuraciones
Son el patetismo
Del hombre mortal.

Si los dioses también lloran,
Más probablemente lo hagan de risa.
Si ellos también se reproducen,
Seguramente no eligen a otros dioses
Para depositar su continuo esperma;
Elegirán semi dioses
Porque saben de la desgracia
Que mata al hombre.

¿Por qué estás tan deprimido?
Ella le pregunta, tocándole el hombro.

Las pasiones son impedimentos,
Pero son también la única razón
Para enfrentarse a ellos.

Nadie puede ver a través tuyo,
Nadie sabe lo que es morir siendo vos,
Ni te molestes en contarlo,
Esa mierda literaria es solo otra forma
De justificar tus deseos de atención.

Ella no lo ama,
Es solo otra madre
Abandonándolo.
Una brisa le acaricia el cuello
Y sale por la ventana opuesta
Mientras el auto se detiene.
La naturaleza llama.

Hace frío y no tiene abrigo.
Las calles lo tratan mal.

Dos hermanas adolescentes se abrazan,
Pero no van a tardar en olvidar
Que la inocencia es algo que
Requiere un gran esfuerzo adulto
Para mantener.

Muchos padres quisieran
Seguir siendo hijos.

Prendió un cigarrillo viejo.
Lo había dejado, aparentemente,
No en un lugar donde no pudiese
Encontrarlo.
Puso los espejos a una altura
Donde le infiriesen al ambiente la ilusión
De amplitud pero
Donde no pudiese ver
Su rostro.
Tenía la edad de los dioses,
Listo para morir en cualquier momento,
Sin sueldo u obra social,
Sin ideología o ilusiones.

¿Qué significa ese tatuaje?
Eras tan joven.
Yo tengo estas cicatrices
Pero mi piel es inmaculada
Como la de un bebé.

Muchas puertas se abren en esta noche,
Muchos hombres salen a la vereda
Con la cabeza girando y débiles pies.
Las mujeres de la esquina
Ayudan a mover ese gran camión
A través del país.
Tensión es relajación.
Negro es blanco.
Un apretón de manos es
Algo peor que la muerte,
El gris es la falta de necesidad,
El gris es la obesidad de la mente,
El gris es una puta sin piernas
Esperando a su marinero castrado.

Si querés vivir mucho tiempo
Sé estéril.

Prestá atención
Y quizá puedas elegir
Qué calle seguir.

Notas para un mal momento

2010-06-25T10:57:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Luces de la calle
como eructos de alcohol
tragados
en esta noche

Ruidoso café borbotea
en lenguas incomprensibles

Mamá y bebé paseando

Vago en la esquina

Perro mueve la cola

Mesera gesticula y chista

En frente, ignoto,
cabizbajo llora
un abandonado
de regreso a casa

En algún lugar
amor nace
como súbita
realización

Vida
vale
pena

Enfermedad

2010-06-11T16:10:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Debo tener una enfermedad
sin diagnosticar;
durante la noche no duermo
y durante el día
me quedo largos minutos
en un estúpido trance
sin verdaderos pensamientos
observando fijamente
los objetos más triviales.
Seguro estoy enfermo
porque casi no como
y transpiro baldes enteros
a lo largo del día.
Mi corazón salta —
un amigo dijo
que estoy enamorado,
pero él no sabe nada;
yo sé que tengo algo malo
pero nada tan malo
como el amor.

El amor es una estafa

2010-05-26T11:00:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

El amor es
una estafa publicitaria
me digo
cada vez
que pienso
en esta mujer

Prendo la tele
y pongo el canal
de las mujeres
que posan

El amor también
está acá
está en todas partes
si tenés
ojos y oídos

Espero que haya
algo más
en todo este
asunto
del amor

Estas mujeres
se están poniendo
peligrosamente
flacas
y
mis brazos
extrañamente
desproporcionados

Debe haber
algo más
o
pronto
me voy a
enterar
que
todo es
un
engaño
:
la democracia,
el capitalismo,
el comunismo,
Dios,
incluso
los precios en
los estantes,
la duración
de las pilas,
el reloj que
trompeo todas
las mañanas,
Papá Noel,
el Ratón Pérez,
los impuestos,
la capa de ozono,
el ejército,
la televisión,
Greenpeace,
las estafas,
el arte,
el sentido común,
el trabajo,
el lenguaje,
los consejos,
la medicina,
el parentesco,
las drogas,
el cielo,
las matemáticas

TODO
quiero decir
TODO
absolutamente
TODO
quizá también
la Muerte

La idea es
desalentadora
y el hecho
de que
la provoque
una mujer
que apenas
conozco
es
casi
una
doble
negación

No soy nadie
para ella
—ni para nadie—
pero
no puedo esperar
a verla de nuevo.
Todos estos pensamientos
no son sino
otra forma
de
masturbación,
un tanto
más obscena,
debo decir

Encogimiento

2010-05-05T11:54:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Cuando yo era chico
tenía un autito;
crecí, y el auto
me tuvo a mí.

El canal de los animales

2010-05-05T11:51:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

La vida se pone difícil
cuando se intenta
complacer a
los demás
pero es peor
si se intenta
complacer
uno
a sí mismo

ella lo sabía
porque se lo expliqué
mientras estábamos
desnudos
en la cama

“nunca nada
sale como lo planeo”
dije
“así que dejé
de planear las cosas”

hicieron falta
algunas cervezas
y un
excepcional
buen humor
para que
yo
dijese tanto
pero
ella
no parecía
de tan buen humor

probablemente
no la hice
acabar

era seguro
que yo había
acabado
un buen par de
veces

buen buen humor

me dio la espalda y
apagó el velador
prendí un cigarrillo
y la tele

el canal de los animales
era el más sensato
:
el leopardo
siguiendo a este
animal cornudo
que parecía tan
indefenso
ante el veloz
carnívoro —
y después
las crueles
escenas
del leopardo
estirando los
pedazos de carne
y músculo
como chicles
despegándose
de los
huesos

toda la hermosa
trompa sucia
de sangre

yo también
me había
ensuciado
la barba
más de una vez
actuando
como
un animal

toda esa
desesperación
gritos
sangre
dolor :
cuando lo
pensabas parecía
artificial

a mí también
deberían filmarme
para enseñarle
a los niños de la jungla
cómo es la vida
salvaje
en la ciudad

corriendo mujeres
comiendo conchas
rompiendo culos

cuando el leopardo
dejó de comer
su presa ya no era
sino un montón
de colgajos de piel
y huesos
irreconocibles

pensé en
la mujer
a mi lado y
ya no estaba
de tan buen
humor

apenas se había
consumido
la mitad de mi
cigarrillo

no me sentía
muy depredador
¿quién era
la presa?
¿yo? ¿ella?
encogido y
hacia la izquierda
casi
se había
consumido
mi alma
por completo

lo triste es
que
apenas pude
darme
cuenta

DGI

2010-05-05T11:49:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Hacé mal
y el mal
vuelve
Hacé bien
y el bien
vuelve

Hacé
lo que
hacen
todos
y tenés
el nirvana
asegurado

Vos podrías

2010-05-05T11:46:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

La mayor parte
de las cosas
en la vida
son tristes,
si lo pensás.
No hay que
ser muy
inteligente
para darse cuenta :
si querés
ser feliz
no hay que
pensar.

Los cuatro de sombrero

2010-04-28T11:15:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Todos ellos parecían hermanos (y lo eran), todos llevaban sombrero, todos se sentaron al mismo tiempo en la misma mesa en el mismo reservado del mismo bar, pero en diferentes sillas, aunque hubiese sido divertido verlos apilarse sobre la silla barata y ver cómo las patas oxidadas se doblaban y cedían bajo el peso de los tres extraños.
Una mesera rubia de pechos turgentes se acercó para tomarles el pedido.
—Esperamos a alguien —dijeron los tres—, cuando llegue pedimos.
La rubia se fue bamboleando su gran culo de tal forma que hasta podía marear a un marinero.
Un tipo entró al bar borracho como un cosaco.
Él también llevaba sombrero, pero no se parecía mucho a los otros tres.
—Ahí llegó —dijo el uno al dos.
—Borracho como siempre —dijo el dos al tres.
El tres sonrió amargamente y le hizo una seña a la mesera.
—Eh... hermanoss —dijo el cuatro acercándose a la mesa—... Hermanitoss...
—Sentate —ordenó el tres.
—¿Sí, señores? —apareció la mesera.
—Cuatro Coronas —dijeron los tres primeros.
—Que sean cinco —dijo el cuatro.
—¿Cinco? —preguntó la mesera.
—No le haga caso, traiga solo cuatro cervezas —dijo el uno.
—¡Que dije cinco, carajo! —se paró el cuatro.
—Sentate, idiota, que estás quedando como un pelotudo... —dijo el tres.
La mesera se fue y quedaron nuevamente solos los cuatro de sombrero. El cuatro no paraba de moverse de izquierda a derecha, como si estuviese en un barco en altamar.
—Me voy a coger a esa mesera —balbuceó.
—Estás tan borracho que no se te pararía nunca —dijo el dos.
—Sí, además sos un cachivache, no te miraría ni a los ojos esa preciosura —dijo el uno.
—No necesito que me mire a los ojos, y un verdadero hombre no necesita el consentimiento de ninguna mujer, maricas de mierda.
El tres se mantuvo callado pero se podía notar que estaba molesto por la actitud del cuatro.
La mesera se volvió a acercar con las cervezas. Puso una delante de cada uno de los hombres y las destapó.
—Eh... —dijo el cuatro, tomando del brazo a la mujer.
—¿Sí?
—¿Dónde está la otra cerveza?
—A-ahora se la traigo, señor.
La mesera intentó zafarse pero el cuatro la agarró más fuerte y la revoleó sobre la mesa.
—¡Ninguna mujer va decidir por mí! ¿Entendiste?
—¡Suélteme, señor, por favor!
El cuatro sacó una navaja del pantalón y desgarró la camiseta de la mesera, dejando al descubierto dos enormes pechos que se movían de acá para allá con cada intento desesperado de la mujer por soltarse.
—¡Mirá esas tetas, boludo! —dijo el uno al dos.
—No parecían tan buenas; de haberlo sabido me la hubiese agarrado yo primero —dijo el dos.
El cuatro estaba teniendo dificultades para desabrocharse el pantalón y mascullaba profanaciones. En el bar había algunas personas más que miraban la escena sin hacer nada. El cocinero había escuchado el alboroto y había salido a ver qué pasaba pero al ver las tetas de la mesera se quedó como piedra detrás de la barra.
—Eh, ¿qué hace ese tipo? Deje de usar las manos para eso y prepáreme la milanesa —dijo un empleado del correo que esperaba su almuerzo desde hacía más de quince minutos.
—Dejala —dijo el tres al cuatro sin el más mínimo interés en mostrar turbación.
El cuatro todavía luchaba con el cierre.
—Dejala o lo vas a lamentar...
Finalmente logró sacar un pito flojo a través de la cremallera del pantalón.
—Te lo dije.
El tres sacó un enorme y brillante cuchillo de caza de su cinturón y con un rápido movimiento le cercenó el miembro al cuatro, quien tardó unos segundos en darse cuenta de que esa cosa que había caído entre las piernas de la mesera no era un ñoqui con tuco sino su propio pene.
—Hijo de puta... —dijo el cuatro, pálido como un papel.
El tres pateó al cuatro hasta que éste cayó al suelo y no se movió más, y luego se desabrochó el pantalón. La mesera había entrado en estado de shock y estaba ausente, ya no sabía lo que pasaba. El tres sacó de su pantalón un miembro abominable, una boa venosa. Empezó a sacudírselo, pero era tan monstruosamente grande que necesitaba demasiada sangre para lograr una erección decente, y, cuando parecía que iba a lograrlo, se desmayó.
El uno se frotó las manos y dijo:
—Ahora me toca a mí.
—Las pelotas —dijo el dos y desenfundó su revolver.
Al ver el gesto de su hermano el uno hizo lo mismo y se apuró a disparar. El dos lo imitó y en seguida estaban los dos en el suelo, sin vida.
El tipo que todavía esperaba la milanesa se puso de pie y, viendo que el cocinero todavía estaba ocupado, se acercó a la mesa donde yacían los cuatro hermanos, hizo a un lado el pene cercenado con un revés y acercó las caderas de la mesera a las suyas. La mujer estaba catatónica, con la mirada perdida en algún lugar del techo. Sacó su pija de tamaño medio y la puso dentro de la mujer ausente, como un animal en una sala de espera.

Canción marítima

2010-04-28T11:12:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Capitán O capitán
la nave se hunde
los marineros intentan
meter el mar a bordo

Capitán O capitán
diga cómo se siente
tener a cargo un barco
tripulado por locos

Marinero O marinero
me cansé de repetirlo
esto no es un barco
ni yo soy capitán
ni usted es
marinero
O
marinero

Pasatiempos

2010-04-11T15:03:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

La gente tiende a olvidarse
que vive
o que muere
—es lo mismo—
y suele utilizar sus días
en la creación
de los más diversos pasatiempos.

Algunos son capaces
de montar
pequeñas reproducciones
de ciudades reales
en sus garages
y se ocupan
de todos los más mínimos
detalles,
ponen pequeñísimos
envoltorios de alfajores
en las diminutas veredas,
incluso se puede ver
al vagabundo de una pierna
en la puerta de la fábrica y
el travesti junto al puente,
y los trenes
hacen sus recorridos
y los semáforos
cambian de luces.

Otros deciden
que el tiempo
es más fluido
cuando corren
detrás de una
pelota,
o cuando
se sientan
en la tribuna
a comer una salchicha y
le gritan
al árbitro
con la boca llena
y verdadera
indignación.

Algunos son
apasionados
y aman
su forma de
perder
el tiempo.
La mayoría
no tiene idea
de lo que hace
ni por qué
lo hace,
simplemente
lo hacen.

Cuando me siento triste
y yo mismo quisiera
poder olvidarme
que vivo
o que muero
—es lo mismo—
lo que hago es
soñar
con el día
en que todos esos
imbéciles
despierten de su
civilizado estupor
cansados
perdidos
y sin el tiempo
suficiente
para vivir
o morir
decentemente
y se pregunten
¿cuándo pasó esto?

Pero ahora los veo
tocando la bocina
de sus autos
transpirando
—el cuello de
la camisa empapado—
nerviosos
porque van a llegar
tarde a sus
trabajos
de 12 horas,
y estoy
completamente seguro
que ninguno de estos
tipos
jamás
se preguntó o
preguntará
nada
en absoluto
a no ser
que sea
el resultado
del partido
del domingo.

Amor verdadero

2010-04-11T14:57:00.002-03:00

por. Facundo Ezequiel

todos decían que
era muy cariñoso
que la amaba
que realmente
la amaba
y así era

pero le disparó
en la cabeza
con su rifle
de caza
y después
se disparó
él

junto a su cuerpo
encontraron
una nota
manuscrita

decía :

mami, me lastimaste
así que quiero lastimarte
me dejaste esta cicatriz
en el medio de
mi cuerpo

todo hombre necesita una mujer
toda mujer es
una madre para
su hombre

la amo
pero tengo que
lastimarla

es tu culpa
ma
es tu culpa

"Sos genial," dijo ella

2010-04-05T11:32:00.002-03:00

por. Facundo Ezequiel

si una mujer
te cree genio
nunca dudes
de tu
genialidad
pero
descartá
a esa mujer
en seguida.
no es bueno
gatear
desnudo
en la cueva
de los leones.
siempre es bueno
tener
un as
bajo la
manga.

La mala suerte no es para todos

2010-04-05T11:30:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

la mala suerte no es para todos
y si ya lo aceptaste
tal vez lo único que te queda
es una hoja
y una birome
o tal vez
ni siquiera eso

Mis mujeres son de invierno

2010-04-05T11:22:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

mis mujeres son de invierno
intenté mudarlas de estación
pero no funciona

una vez sentí un gran amor
fue la única vez
en mi vida
que nevó en mi ciudad

pero la nieve
se derritió
y en seguida
estaba caminando
bajo el agua
como un mesías
del tercer mundo
entristecido
hasta las lágrimas
con la única ventaja
de que nunca
tuve un dios
que me abandonara
nunca tuve
un dios

antes de
interesarme en las mujeres
realmente busqué un dios
pero
los dioses están hechos
de la misma materia
que las mujeres
y no hay forma
de aferrarse
a ninguno
de los dos

no tiene caso:
los dioses y
las mujeres
pertenecen
al invierno

Tocando de oído (la burocracia de las relaciones)

2010-04-05T11:18:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Uno puede intentar escaparle
Pero tarde o temprano
La burocracia de las relaciones
Termina por alcanzarnos

Si uno es un niño
Y toca de oído
Se encuentra preguntándole
A la niña más blanca y tersa
¿querés ser mi novia?

Y si uno es un niño
De los que no fueron agraciados
Con una cara angelical
Y gestos de hipocresía
Quizá te acostumbres temprano
A la idea del rechazo

Largos poemas nocturnos

2010-03-24T16:05:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

largos poemas nocturnos
con mujeres, alcohol y mil eyaculaciones
poemas cubiertos de felpa gris
el polvo acumulado de meses sin escribir
y una abstinencia involuntaria
en más de una necesidad

largos poemas de neón
caminatas bajo luces parpadeantes
en avenidas del oeste
pobladas de borrachos y vagabundos
perras que esperan colectivos
y terrores de la droga
que llevan a las plazas
como caminos de arena movediza

largos poemas que giran
rojo o negro, no va más, doble cero

poemas de tristezas
aferradas a las paredes del corazón
como gatos a las cortinas
poemas de talentos desperdiciados
mezclados en el hielo de la ginebra
y el frío de la desesperación
arañando las piernas ensangrentadas
jirones de carne
como serpentina en esta noche
de largos poemas
sin acabar

Los sepultureros

2010-03-23T11:12:00.003-03:00

por. Facundo Ezequiel

casi toda la gente es realmente desagradable
a primera vista, después llegás a conocerlos
mejor y la cosa empeora

incluso las más hermosas mujeres,
si les das un poco de tiempo,
pueden convertirse en verdaderas harpías,
en locas que te consumen por completo
el sexo, la mente, el espíritu, el dinero

así que si hoy estás enamorado
preocupate porque
esa mujer que te hace brillar los ojos
(como si en cada concha una perla)
es más probablemente
tu sepulturero

No más apuestas

2010-03-23T11:09:00.002-03:00

por. Facundo Ezequiel

por favor dejame olvidar todo sobre la esperanza
dejame olvidar las estúpidas fantasías
cada vez que pongo un pie sobre la tierra
mi cabeza llega a saturno

sé que no soy el único
que pierde todo
en cada apuesta
pero no puedo evitar
sentirme solo

botella, obrá milagros,
haceme olvidar

IF god = TRUE THEN

2010-03-22T16:30:00.002-03:00

por. Facundo Ezequiel

Charlie Parker en los tímpanos
realmente no pensando EN una mujer

cualquiera puede creer en dios

Muchos grandes hombres nunca pudieron dejarse crecer la barba

2010-02-07T20:05:00.002-03:00

por. Facundo Ezequiel

Cómo alguien tan joven puede estar tan cansado?
Te miro y me pregunto
Pero después nos separamos
Y me voy a dormir con el sol saliendo
Y me despierto con el cielo rojo,
Atardeciendo,
Y mientras me tomo un café
Te veo mirando
Día tras día
El ascenso y descenso
De los astros
Con esta misma taza en los labios
Y tus pies como plomadas
De tus piernas flacas como hilos
Conduciéndote de vuelta a la cama
Y no necesito respuesta

Ey! Quién pinta las líneas en la calle?

2010-02-07T19:51:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

en 30 segundos uno puede
recibir mucho cariño
de un perro
e incluso
un gato

pero toma
toda una vida
recibir una pizca de amor
de una mujer

eso

si tenés suerte

21.30 y todos somos poetas

2010-02-07T19:49:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

21.33 y nada nuevo en mi vida
los mismos impulsos optimistas
y tras la oreja la picazón del mentiroso

21.35 y Monk tocando para mí solo
creo que soy un genio incomprendido
21.36 ya me arrepiento

21.37 decido que es necesaria
la humildad en una luminaria
el genio siempre señala hacia dentro
y hacia fuera vierten los excesos

21.39 lo que sobra en mí es silencio
el ruido en mis entrañas
es el hambre de todo al mismo tiempo

21.40 y ya tipeo con miedo
porque en cinco minutos
puedo escribir un poema
y en diez largarlo al mundo

21.42 esto me parece bien para mí
pero imagino todos los deshechos
que navegan en mi mismo inodoro
y pintan
mi perla 21.45—
de
saper
ci
bido

Un hombre es esa cosa

2010-02-07T19:46:00.002-03:00

por. Facundo Ezequiel

Un hombre es esa cosa
que se arrastra y ruega
babea y arranca las flores para olerlas

Un hombre es esa cosa
que siempre vuelve con los ojos en remojo
con un botón mal abrochado en la camisa
y la bragueta abierta

Un hombre es esa cosa
que nunca pide permiso
y sueña con el perdón

Un hombre es esa cosa
siempre dispuesto al amor
pero indispuesto tras el fragor

Un hombre es esa cosa
que nunca piensa lo que dice
ni dice lo que piensa

Un hombre es esa cosa
que pide cosas que
nunca está dispuesto a dar
ni sabe cómo recibir

Quedate quieto [y el mundo te moverá a miles de km/h alrededor del sol mientras creés que sos tan grandioso que todo se revuelve en torno tuyo]

2010-01-25T14:25:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Me siento extraño cada vez
que la luna se llena la boca
y se ríe de no sé qué.
Tal vez haya algo que valga la pena,
algo que le reste importancia
a la falta de estrellas.
Juraría que tantas mentiras son ciertas,
que en alguna pelea perdí la vergüenza,
pero es raro, no siento la ropa,
me veo desnudo en el invierno más crudo.
No sé si me importa.
Después de tantos estragos,
de años de hundirme en el barro
y salir a flote de a ratos.
Después de la religión y los existencialistas,
de Sócrates y de Platón, ¿qué sigue en la lista?
Buki y Fante me abandonaron,
me dejaron solo para que piense.
Me perdí tantas veces...
Soy el explorador
de esta cuadra.
Tomé la rosa de los vientos
en cada encrucijada del camino
y aun así no escarmiento.
Veo hacia atrás y no hay nada :
el mismo panorama adelante.

Y a pesar de todo
solo sé que
lo mejor de vos
me perseguirá
aunque no lo desee.

La luna:
ahora creo saber
de qué se ríe.

El otro lado del mundo conocido

2010-01-25T14:24:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

tratando de decir con palabras
lo que no puedo decir con palabras
aproximándome a lo siempre lejano
haciéndote ver para un lado
pateándote por el otro

recursos estilísticos

como morir en un accidente de tránsito
mientras chapoteabas en la pelopincho

tan gracioso
tan argentino
el sarcasmo hecho vida

yo escribiendo esto
sentado en el inodoro

vos leyendo
desde el otro lado
del planeta
donde las cucarachas
son tan grandes
como una de mis manos
y las personas
son amables
con los turistas

y una mierda

Y ahora Facundo

2010-01-25T14:23:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Una vez pude haber sido
Bukowski o Henry Miller
pero decidí ser Facundo
Si me preguntaran
diría que solo hay uno
como yo
y ese
soy yo
El adolescente tardío
el niño-viejo
nunca adulto
nacido con mala entraña
libre de Dios
y de la Patria
viajero sin ruta
perdido sin destino
y demás
combinaciones-fantasías
poéticas nulas
Un genio gastado
contra la áspera
estupidez
de la masa

De la pequeña muerte

2010-01-25T14:22:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Nadie lee estos poemas
y está bien
¿x q’ deberían?

Ayer me alcanzó
con que Ella
me creyera original
y sincero

Pero hoy
ya casi me olvido
y de vuelta
soy solo Yo
y la frígida
y coqueta
muerte

¿No puede
dejar el histeriqueo
y solamente
amarme
a mí?

Nunca llegamos
al punto culminante
pero me muestra
un poco de piel
en cada mancha
que dejo
en el papel

Si fuera solo Ella,
pero todas
las mujeres
son así
y te escupen
en el ojo
cuando las mirás
o te violan
cuando te
resignaste
a vivir
en el claustro

Y sé que no
se puede generalizar
pero eso
de lo que hablo
es la
pequeña muerte
que empollan
todas las hembras
en sus conchas
de todas
formas y
sabores

Sueños de linóleo

2010-01-25T14:21:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Hacé las cuentas y decime
si es más caro mi amor terco
que tus amoríos prófugos

Yo abandoné los zapatos
que hoy estás usando vos
y solo gané en durezas
e irritaciones fútiles

Vení a descansar a mi lado,
hablame de mis encantos
con tu voz de leche condensada
y apretame contra tu pecho
mientras me voy durmiendo
y entro en sueños de linóleo

El pie para correr

2010-01-25T14:20:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

ella era
una concha histérica
que esperaba
un mentalista
concha triste
y combativa
negadora
hasta la muerte

es cierto que
a veces una victoria
es peor que la derrota
pero yo la dejaba ganar
y jamás se daba cuenta

(¡y me dejó por perdedor!)

siempre viví a contratiempo
nunca aproveché una ventaja
pensaba que así era justo
¿pero justo con quién?

ella era
una concha histérica
y yo le daba el pie
el pie para correr

Diente de león

2010-01-25T14:19:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Ella se movía
como un diente de león
al menor capricho
del viento
Había que moverse
con extremo cuidado
de no perturbar
el aire
a su alrededor
o ella
simplemente
daba un giro
como bailando
y se iba
veloz y
suavemente
con
la corriente
Shuiii~

Rastriador de tormentas

2010-01-25T14:18:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

La lluvia está cerca.
En ese sentido, mi amigo,
soy más que baquiano :
rastreo la niebla en la mano
abarrotada de cualquier cristiano,
detecto relámpagos
en los mediodías más soleados
y veo los nubarrones negros
en ojos que creerías secos.

Ya ves que cada paso que doy
magnetizado por los rayos
lleva ese olor a humedad
que trae tantos recuerdos
pero ninguna felicidad.

La lluvia está cerca
pero ella ya no está.

El hambre nunca satisfecho (carta abierta a un verdadero amigo)

2010-01-05T12:57:00.002-03:00

por. Facundo Ezequiel

L.M.A., ellos lo saben también:

“The firewalkers in Bulgaria are called Nistingares. They dance in the fire on the twenty-first of May during the feast of Saint Helena and Saint Constantine. They dance on the red-hot embers until they’re blue in the face, and then they utter prophecies.”

(Jabberwhorl Cronstadt, Henry Miller)

antes de que me abandonara la que amé como a ninguna otra, yo me subía al colectivo y me dejaba caer en el asiento sucio y roto (que siempre me parecía el más cómodo del mundo); me arrastraba hacia abajo, hasta que las rodillas me daban contra el asiento de adelante. durante los largos viajes de regreso solo necesitaba acercarme los dedos a la nariz un segundo para traer de vuelta su aroma, y como un torbellino de placer etéreo volvía a estar junto a ella en la cama, viéndola dormirse poco a poco.
el paraíso duraba unos minutos y después subía alguna mujer boliviana con enormes bolsas de residuo repletas de noséqué, yo volvía la mirada hacia la ventana y, más allá de mi fantasma de estúpida sonrisa, estaba la madrugada, plagada de potros y yeguas y recolectores de cartón y taxistas y travestis y putas y trabajadores con sus bolsos, pero yo me volvía a llevar los dedos al labio superior y la vida se detenía.
si había hecho las cosas bien esa noche el viaje podía durar un santiamén, o podía tomar el colectivo equivocado y conocer la madrugada de otros barrios.
si el colectivero estaba de humor podía manejar esa carcacha frenéticamente y el viaje duraba alrededor de una hora y media; si el motor se hubiese parado a las veinte cuadras de haber comenzado el recorrido la inercia hubiese sido tal que aún podría haberme alcanzado hasta la puerta de mi casa.
ya de vuelta, me tiraba en la cama y las ensoñaciones me absorvían. todavía me perseguían el olor a pelo mojado, su voz de niña de doce años en celo, el humo de sus cigarrillos en mi ropa, incluso el tacto de sus juanetes eran excitantes para mí. todavía podía olerla, todavía la veía curvando su espalda, la oía gemir, y mientras todo el paraíso se acumulaba detrás de mis ojos me llevaba de nuevo su aroma a la nariz y con la otra mano me masturbaba, recordando, mejorando los recuerdos.
incluso hoy, pese a que ella tuvo sus otros, y yo probé otras, de vez en cuando, no puedo impedir evocar su aroma y que mi mano busque el placer que ella me negó.

amigo, algunas mujeres son santas, paridas de santas mujeres a su vez paridas por santas mujeres que a su vez fueron paridas por santas féminas, y así, hasta remontarnos a la protomujer, quien vivía en un tiempo remoto de imperturbable santidad. entonces el hombre era feliz, puesto que era uno solo y disfrutaba de su santa mujer. cómo hacer para retornar a los tiempos santos y felices? cómo hacer cuando el hombre no sabe distinguir entre lo santo y lo demoníaco? porque así como existe el antiquísimo linaje de mujeres santas, existe el linaje de las mujeres demoníacas, que no son sino una ramificación que parte de la primer hija que miró con amor perverso a su padre. el hombre es tan inocente! es padre e hijo al mismo tiempo. un pobre hijo idiota que debe ser arrastrado por las costumbres que lo acunan.
cómo puede un hombre ser feliz sin saber si la mujer que amó era santa o demoníaca?
las mujeres, sin importar a qué estrato pertenezcan, son todas madres. algunas paren para comerse a sus hijos, otras para expandir la propia santidad más allá de sí mismas.
sé que mi carne fue devorada un millón de veces en vida y probablemente siga sufriendo la misma suerte hasta que mi alma se vea vencida por última vez. soy incapaz de combatir los demonios que circunvuelan sobre mi cabeza como aves carroñeras. qué sería de mí si fuese realmente agraciado de cuerpo y alma? pero mi espíritu fláccido no atrae tanto a los demonios segadores de almas que por el momento tan solo esperan que me tropiece yo mismo con y hacia mi tumba. no puedo decir cuánto éxito tienen en su espera, hay días que me veo tambaleante, borracho de fracasos; pero hay otros días que veo mis pies talle 43 convertidos en fuertes raíces y sé que no puedo dar un solo paso sin hacer rotar la tierra junto a mí.
así que disputo mi ser entre la gloria y el fracaso, la santidad y lo demoníaco, el amor y el odio; y sé que todo eso no es más que un simple bailoteo de mi espíritu, sé que no se puede esperar que incluso una masa titánica como el mar permanezca inmóvil, sé que no puedo pretender ser glorioso, santo y amoroso sin ser un fracaso demoníaco y odioso, porque mi espíritu es todo eso e incluso más. puedo ser todo lo santo, demoníaco, glorioso, fracasado, amoroso y odioso de los demás. mi espíritu abarca todos los océanos, todos los desiertos, montañas, llanuras, todas las lágrimas las llora mi espíritu, todas las risas las ríe mi espíritu, son las mujeres todas mías, madres e hijas, hermanas, porque soy padre e hijo, soy abuelo, soy el espíritu hermano que escucha, soy el hombro salado sobre el que se recuestan todas las mejillas sonrojadas, soy el ave de rapiña, soy el viento en las alas, soy la luna, el sol, soy el polvo que viene y el polvo que va, soy el hueso, soy el músculo, la sangre, soy el diente, la fruta, la mano, la uña, la herida, soy la vasija, la piel, el calor y el frío. alfa. omega. mosquito divino, borracho de mí. soy el solilocuente y el ojo avizor. soy el único grito. el hambre nunca satisfecho.
así que cuando cierres los ojos para ir a dormir no pienses, no sueñes, intentá evocar el vacío incoloro, el vacío que se encuentra tras el párpado, tras el ojo, tras la idea de vacío, tras el vacío, y aunque sé que va a ser imposible, quién sabe, tal vez logres verlo y quizás puedas decirme: qué hay más allá de mí?

La vida

2010-01-05T12:55:00.002-03:00

por. Facundo Ezequiel

es como sacar
un pez
del agua

hay que luchar
hacer fuerza
torcer voluntades
pero con
la amabilidad
suficiente
como para
no romper
el sedal

nunca
pesqué
un puto pez
pero
hasta ahora
viví
cada día
de
mi vida

y no
pienso irme
con hambre

Sobre modos

2010-01-05T12:55:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Seguro, tengo palabras
pero no un discurso.
Prefiero no explicar
el por qué de mis modos,
darle una oportunidad
a otra forma
de pensar
—quizá
la tuya.

Todos
tienen
en la boca
un huevo
de Freud.
Pero por favor
no hables
con la boca
llena,
no intentes
explicarte :

Tus ideas
valen
mierda

—
probablemente
las mías
también.
Pero,
al menos,
me reservo
las que
no pasan
por el
caño.

Todos podemos

2009-12-28T13:53:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

aparentemente
todos podemos
hundirnos
en un pozo
lo suficiente-
mente
grande
todos podemos
criar
enormes
granos
llenos de
pus
todos podemos
rascarnos
hasta sangrar
todos podemos
gritar
aparentemente
todos podemos
lector idiota
escribir
desde el alma
—suponiendo que
la haya—
supuestamente
todos somos
vasijas huecas
moldeadas
de la misma
mugre-mierda

ya quisiera
lector hipócrita
creerme
la mentira
tan bien
como
usted

pero
escritor
y
lector
tienen tanto
en común
como
leche
y
humo

ARF!

2009-12-28T13:52:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Estamos andando...
las luces en la ruta
con un ritmo
cuadrado
pero
hipnotizante
nos guían.
Unas cuantas
curvas
peligrosas y
estamos parando
y volviendo
a andar.
Luces,
luces,
luces,
bingo,
kiosco,
bar,
club,
pub,
luces
y
una plaza.
Las ventanas
bajas
viendo a
las chicas
con
mirada
criminal.
Un frío
recorre
la espina
y el alma
caliente.

La esquina
ebulliciente.

Podríamos
poblar
todas
las barras
de todos
los bares
en este
día.

Lo mejor
es no
parar
y esperar
que
salga
el sol.
Demasiados pensamientos
esperan en los
semáforos,
demasiadas
posibilidades
en ojos fugaces.

Así que
Mingus
martilla
poemas
con sus
dedos
masivos,
repletos
de bronca,
con un
sonido
tan gordo
como
la tierra.

Todo en
la noche
es un perfecto
poema,
por eso
hoy
no temo
recordarte.

Las luces
quedan atrás,
el alba
adelante
y
otra hoja
de mi
cuaderno
queda
cubierta
de
recuerdos de
amor
y
abandono.

Ladran.

Esto es guerra

2009-12-10T15:42:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Ahí estaba yo,
tratando de ganar
una pelea de puños
con palabras,
sin ser cobarde,
intentando
arrancarles
las cabezas
contrayendo
mis pulmones,
vibrando mis
cuerdas
vocales.
Nunca fui
cobarde,
solo que
siempre sentí
una fascinación
morbosa
por la siguiente
pelea.

Todos
son
gatitos
ante
mi
curiosidad.

Él mira por la ventana

2009-12-10T15:41:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Y todo es ridículo
en la vida humana.
El vecino, con el trapo grasiento
saliendo del bolsillo trasero,
arreglando el motor.
El chico pedaleando
en su triciclo
tratando de alcanzar
las palomas.
La abuela en alpargatas
baldeando la vereda
desde atrás de
las rejas.
La señora que
en la esquina,
cruzada de brazos,
cambia el peso
de piernas
y se asoma
para ver
si llega
el 64.
Él se pregunta
qué sería de sus vidas
si el motor funcionara,
si la rueda
delantera alcanzara
a la paloma,
si el viento
no trajera
polvo,
si los colectivos
cumplieran
sus horarios.
Qué objetivos
tendrían.
Qué esperas
ocuparían
sus días.
Qué habría
detrás
de esa
ventana.
Mientras tanto
se alegra de que
esa paloma
pueda volar.

Política

2009-12-10T15:38:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

“es absurdo el perdón
en una sociedad
irreflexiva”
yo lo miré.
“el partidismo,
el patoterismo,
la demagogia”
me llevé
un bocado
a la boca.
“la moral
debe ser
cuerpo
antes
que
palabra”
mastiqué
un poco.
“la cultura
de trabajo”
estaba
duro.
“fuerza de
choque”
lo escupí
en la servilleta.
“el pueblo”
lo envolví
y lo tiré
a la basura.
“me voy”
no había postre
ni cerveza
ni tele.
me senté
al piano y
machaqué
la misma
melodía
de
siempre.

Picazón

2009-11-30T14:45:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Por supuesto que no quería verla,
pero tenía que hacerlo,
era algo así como
una picazón
detrás de los ojos,
entre las orejas.
Por más que parpadeara
o pusiera los ojos
en blanco cien veces
la picazón persistía.
No era muy bueno
en esas cosas pero
llamé y tartamudié
frases sacadas de
películas norteamericanas
hasta que cedió.

Mientras esperaba que
llegue, encendí un cigarro.
La mesera, una chica
gordita con un serio
problema de acné,
se me acercó :
“No puede fumar, señor”
dijo.
Era verdad, ni para eso
servía ya —no tenía
el estilo de Bogart.
Me disculpé y
lo apagué,
lamentando mi suerte.

Agarré un sobrecito de azúcar
y me puse a jugar con él.

La mesera me miraba mal
desde el mostrador.

Tomé un edulcorante también
y un par de servilletas.
Empecé a retorcerlo todo,
intentando darle la forma
de un dragón,
pero parecía más bien
una medialuna con patas.
Solté la cosa y
ni siquiera se
mantenía en pie.

Me puse a tararear
canciones que creía
haber oído
en algún momento,
de alguna manera.
La espera no era
lo mío,
tampoco.

Llegó 20 minutos tarde
y pude acordarme
dos cosas :
por qué quería verla y
por qué no quería verla más.

Socialismo puertas adentro

2009-11-30T14:42:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Yo también tenía
un amigo socialista.
A veces le tocaba la puerta y
él me abría
con esa pinta de
cantante de ópera,
su gran panza enrulada,
y los calzoncillos agujereados.
“Tengo cerveza”
le decía.
Automáticamente
me dejaba pasar,
incluso cuando no
tenía cerveza:
se había convertido
en una especie de
contraseña.
La palabra “Vino”
funcionaba igual de bien.
Yo era bastante joven
cuando lo conocí;
había leído mucho Bukowski
en horas del colegio secundario;
los profesores no me entendían,
mis padres no me entendían;
pensé saber algo.
Así que mi amigo socialista
se había convertido en
una suerte de modelo a seguir;
él era bastante viejo
y yo
mucho más joven.

Por consejo suyo
asistía a reuniones rojas
con hermosas rosas mujeres
Por consejo suyo
empecé a trabajar en la fábrica
Por consejo suyo
lo dejaba dormir en mi casa
Por consejo suyo
socialicé a mi novia...

Bueno,
todo es muy divertido
hasta que no podés dormir
porque tu amigo
y tu novia
se la pasan “socializando” en tu cama
toda la noche,
todo el día.
Pero eso estaba bien,
yo trabajaba todo el día
y ella se aburría,
y a la noche
estaba demasiado cansado y
ella requería mucha atención.

Sí, todo estaba bien,
hasta que se empezaron a
“socializar” todo lo que
había en la heladera:
la cerveza, el queso,
las aceitunas, el dulce de leche,
la lechuga, incluso los huevos.
Llegaba a casa y las
botellas vacías, las migas,
y toda la mugre
parecían el resultado
de una guerra.
Empecé a encabronarme.
Dejé de aportar al
“fondo común.”

Empecé a comer afuera.

Al otro día se acercó él:
“¿Qué pasa, compañero? ¿Los
burgueses enajenadores de trabajo
no te pagan?”

Al día siguiente ella:
“Mi amor, tengo hambre
y no hay plata”

“Puta,” dije yo,
“callate o te emboco;
mañana, cuando me despierte,
no quiero verte ni
a vos, puta desagradecida,
ni al viejo maricón tuyo.”
No escuché sus peros
y me tiré en la cama.
Toda la noche sus murmuros
en la cocina, tramando.
En un momento pensé
que intentarían matarme
mientras dormía, pero
no tenía sentido,
no podían sacarme nada.

Cuando desperté
ya no estaban;
fue mi mejor desayuno
desde preescolar.

Después me encendí un cigarro
y entonces me di cuenta:
se habían “expropiado” mi cenicero.
Con el cigarrillo colgando en los labios
corrí a mirar por toda la casa.
También me faltaban la valija,
una camisa, unos pantalones,
la bufanda, la radio, dos pares
de calzoncillos y el velador.

Yo también tenía
un amigo socialista,
pero desde que no lo tengo
duermo mejor.

Todas esas rosas muertas

2009-10-27T11:58:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Ahí estaba yo,
dibujando esas rosas muertas,
pensando en todos los
Sí y los No.
Por alguna razón
los Sí no tenían un
sabor tan pronunciado y
tendía a olvidarlos.
Pero los No
se clavaban como
pernos brillantes
en mi cabeza cansada.
Solo las mujeres
tenían la capacidad
de Afirmar y
Negar
para mí.
Trazaba un pétalo
ennegrecido
y todos esos
Sí y No femeninos
comenzaron a desfilar
como espinas
en el lápiz.

Hombres me dijeron
no y si, pero
en sus labios
fueron escritos en
minúsculas y sin
acento alguno.

Solo una mujer
puede Negar.
Solo una mujer
puede Afirmar.

Todas esas
rosas muertas
y lo único que
buscaba era
el Sí femenino
que me hiciera
olvidar
todos los tristes
No
que condimentaban
la indigestión y
me arrastraban
atado al parachoques
de la carroza
funeraria.

Sexo, sexo, sexo

2009-10-21T16:01:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

sexo, sexo, sexo,
todo era sexo.
prendí la tele y
sexo.
peor :
fingían tenerlo.
hombres depilados
y mujeres perfectas,
plásticas
gemían,
se frotaban mutuamente.
sin apagar la tele
me di vuelta en la cama y
me acerqué a mi mujer
que dormía dándome la
espalda.
todo era
sexo, sexo, sexo.
ella gimió, gruñó
y yo no tenía
nada de especial :
diez dedos y una verga.

Muerte es una dama que espera

2009-10-21T16:00:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Se debe esperar
o asediar el fuerte?
Todo cae
tarde o temprano.
Se debe buscar
o esperar encontrar?
Todo está
en su lugar.
No hay mucho
para aprender
en la vida,
no importa
lo que digan,
cuanto antes
lo sepas
más tiempo
vas a tener
para conocer
a la Única
Mujer.

Days like shit

2009-10-01T15:55:00.001-03:00

by. Facundo Ezequiel

Days like shit
are over.
Days pouring
brown and filthy.
Underbridge days
with no bridges
at all
are done.
Days like cockroaches
crawling into
your guts,
feeling helpless
restless.
Days of wine,
whining,
ruby tears
tearing you
apart.
Alone in the
dark,
all the lights on.
Empty.
Days like razors
no more.
What may come
will be any better?

Hoyo en uno

2009-10-01T15:54:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

No necesito inspiración
Todos mis poemas son malos
no nocivos
sino
llanamente desagradables
vacíos
sin dirección alguna
excepto la basura
Lo único que no
se puede negar
es que son
sinceros
Eso es algo
bueno,
no?

Esta es mi sangre

2009-10-01T15:52:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

Lo que siempre
me fascinó fue
la facilidad con la que
se engaña.
No tiene rumbo y dice
ser feliz.
No tiene moral y dice
ser buena.
No escucha y dice
entender.
Me hubiese gustado
estar ahí
cuando se diese cuenta
pero
supongo que todos
estamos
solos
en las buenas y
en las malas.
Esta es mi
sangre.
Beban.

Primavera para quién

2009-09-24T18:43:00.002-03:00

por. Facundo Ezequiel

Hace uno o dos días empezó la primavera
Hizo un calor como para freír huevos al sol
Al otro día un frío infernal
Casi se me caen los labios
temblando en el colectivo
luego de una gran borrachera
que sirvió para borrar
un dolor de cabeza
colmado de mujeres
y podrían seres

Esto está jodido

2009-09-24T18:43:00.001-03:00

por. Facundo Ezequiel

Tengo la oportunidad
de tener mi propia
exhibición
pero nada tiene sentido :
Qué tema podría abordar
siendo un completo
desconocido?
A quién podrían importarle
mis rosas otoñales
mis autorretratos?
Solo querrían desnudos
pero la mujer que quiero
dibujar se excusa
diciendo que no tiene tiempo
para mí
Y yo ardo

Tengo que afilar mi birome y mis lápices

2009-09-24T18:42:00.000-03:00

por. Facundo Ezequiel

No te rías
esto es serio :
Te amo de acá al cielo
Así que
si me ves
apoyado en la ventana
es que estoy
midiendo
la distancia
hasta el suelo